Pensée perdue dans un arbre vide et nu. Ouvertes au plein ciel, racines pleines de sourires. Sous le cortex, yeux hors de vue cherchant en vain leur genre de plein champ. Dévoyés, reins sans pudeur déployés, de petites colonnes de sève corsetées se soulèvent, éprises de l'occasion. Les prises de vues étalent sans retenues leurs écorces soudées. Cadrées sous de sombres nuages engoncés, quelques lumières se déploient et se retrouvent assises, chevauchant le funambule horizon.

Tournant à mes oreilles dressées et bien formées, le parlé vrai des animaux, malgré quelques états d'ébriété, vibrant de temps à autre, chacun à leurs tours dans leurs regards, je deviens. Peu importe quand dans la nature instable de la caverne aux formes immuables, du troupeau jaillit le berger! Au bord du gouffre, il ne cesse de changer, même si, franchement, il se pense et penche.

De l'arbre abattu s'élève une complainte au souffle coupé... Un comprachicos est né.

Depuis fort longtemps, courir derrière sans relâche n'amène que de pauvres matin, effaçant, dans un lointain de pierre élevées, comme un clown rit, danse, chante et se dirige en arrière vers le ciel, un azur déglingué au cœur du silence. De cette montagne impatiente se nourrit et se révèle une étoile brûlante...

Au centre des heures fixes, l'arc en de bonnes mains, une cour martiale infiniment immobile attend le firmament derrière un rideau rouge.

L'imagination est l'enfer pour celui qui cherche la vérité.

Par les temps qui courent, le marcheur se laisse inexorablement distancer...

Les flèches de l’horloge, marquées par la vie, doucement se sont endormies.

Au centre de l’horloge immobile, l'arc à la main, un guerrier sans fin court et guette le firmament dans l’ombre rouge.

Et dans ce froid petit matin, effaçant le lointain, la pierre, autrefois soulevée, comme un bouffon rit, danse, chante et roule encore vers le ciel. Au cœur du silence, la montagne impatiente et féconde dévoile un astre brûlant.

Au petit matin, comme s'effaçant dans le lointain, la pierre soulevée roule vers le ciel. La connaissance ne serait-elle pas la meilleure des bornes pour toutes croyances?

Queue et oreilles dressées, l'animal enivré se pique de parler. De temps à autre, à mon tour, je deviens. Mais peu importe l'être se faisant, regardez la forme mouvante de ce troupeau! Il ne cesse de changer quand bien même, sans détour, il croit être un. Le moindre de mes crocs pourrait sans effort leur faire rendre gorge à la vivacité de ma voix...

Le moindre des cabots fait se mouvoir à sa guise le plus grand des troupeaux.

Comme un fruit mûr, au-delà de l’horizon, le soleil tombe. L’ombre, immobile, grandit. Dans le ciel les étoiles se réveillent et la nuit de l’hiver resplendit. Les yeux et les blessures se ferment.

Pensées secrètes, braise discrète mais ardente, au sein de la terre, les cœurs se battent et guettent le moindre tremblement.

Danse et nage, enfant de la nuit !
Sous ses pieds le sol s'efface.
Dans les brumes,
l’aveugle chemin de ton destin
est un visage incertain.

Comme un fruit mûr, dans l’horizon le soleil tombe et l’ombre grandit. Dans le ciel les étoiles se réveillent et la nuit de l’hiver resplendit. Les yeux comme des blessures se ferment.