Traces

– N'avez-vous point l'impression, inquiétante... un peu.. tout de même... que l'îlot sur lequel nous devisons, diminue visiblement, au point qu'il me semble nécessaire que nous réfléchissions quelque peu à propos de ce que nous pourrions faire...

– Tout ce qui, en surface, fourmille de sens, peut, en un instant, disparaître complètement.

– Et alors?

– Alors, il ne restera de tout ce monde, au mieux, qu'un vague souvenir, mais aucune trace tangible.

– Rien auquel s'accrocher, comme cette île sur laquelle nous sommes censés nous tenir, qui semble disparaître à vue d’œil... alors même que je n'ai aucun souvenir de ce qui nous a amené là?

– C'est bien cela. Chacun de nous, un jour, a émergé du néant sans aucun souvenir...

– Et sans traces tangibles?

– Je n'irai pas jusque-là...

– Qu'insinuez-vous?

– Je n'insinue rien... Je cogite...

– Comme les bateaux?