A impostura é um espelho

Enquanto Dom Cenoura procura entre as páginas o amigo que o livro perdeu…
o mundo romanesco de Igniatius, habitualmente tão falador, respira ao contrário.
A roda do destino range.
Ao sol falta-lhe a sombra.
Igniatius, em vez de escrever, luta com Lucian.
Sangue Quente, por sua vez—perdido, ou simplesmente perdido de vista, fala para o vazio.
Depois, de ambos os lados do mundo, o tom sobe.
Gritam a plenos pulmões em céus inclementes.
Sob o céu indiferente, Sangue Quente admoesta o horizonte.
Mas nenhuma voz, grave ou familiar, lhe responde.
A impostura é um espelho:
ela mostra tanto aquele que engana quanto aquele que acredita.
Só existe porque encontra uma expectativa, uma necessidade ou uma credulidade.
— Está estranhamente calado, Dom Cenoura… ou senhor narrador… seja quem for!

— Meu amigo! Meu eco! Onde está você, Dom Cenoura? Onde se esconde?
Há pouco, você estava diante de mim… ou foi uma ilusão… um mero desenho.
Prisioneiro de um encantador, tentei honestamente, dentro dos meus fracos meios,
ajudar-lhe. Eu tinha certeza disso…
Acreditei que fosse um homem capaz de trazer algum farrapo de verdade
e agora já não creio na sua presença…
ou então…
Há pouco, você estava diante de mim… ou foi uma ilusão… um mero desenho.
Prisioneiro de um encantador, tentei honestamente, dentro dos meus fracos meios,
ajudar-lhe. Eu tinha certeza disso…
Acreditei que fosse um homem capaz de trazer algum farrapo de verdade
e agora já não creio na sua presença…
ou então…
De repente, uma ideia lhe sobe à cabeça:
Será que você se tornou aquilo que escolhemos mostrar de nós mesmos—
isto é, tão pouco… e tão enganador…?
Sozinho no meio de um arquipélago demasiado vasto para ele,
Sangue Quente pouco a pouco recupera o juízo.
Tendo visto Dom Cenoura desaparecer diante dos seus olhos, custa-lhe acreditar…
— E se acreditar fosse uma impostura…?
A impostura não é apenas uma falha moral;
é um fenómeno complexo onde se cruzam identidade, desejo, poder, ficção e, às vezes, verdade.
Ela desnuda tanto as expectativas sociais quanto as vulnerabilidades individuais.
Interroga a própria natureza do verdadeiro e do falso,
revelando uma fronteira entre ambos… nunca totalmente fixa.
Depende do olhar, do contexto, da confiança dada.
E você enganou-me, Dom Cenoura…
ou deveria dizer Igniatius… ou quem sabe quem mais…
Foi um jogo…? Ou algum autor traiçoeiro nos apagou…
ou talvez um sintoma…?
Neste espaço incerto, interrogo-me…
Há coisas que não posso conhecer.
Quero querer por mim mesmo… ser senhor dos meus próprios ideais.
A impostura não é apenas uma falha moral;
é um fenómeno complexo onde se cruzam identidade, desejo, poder, ficção
e—às vezes—verdade.
Ela desnuda tanto as expectativas sociais quanto as vulnerabilidades individuais.
Interroga a própria natureza do verdadeiro e do falso,
revelando uma fronteira entre ambos… nunca totalmente fixa.
Depende do olhar, do contexto, da confiança dada.
E você enganou-me, Dom Cenoura…
ou deveria dizer Igniatius… ou quem sabe quem mais…
Foi um jogo…? Ou algum autor traiçoeiro nos apagou…
ou talvez um sintoma…?
Neste espaço incerto, interrogo-me…
Há coisas que não posso conhecer.
Quero querer por mim mesmo… ser senhor dos meus próprios ideais.
E de repente, para além do fumo que paira sobre o vulcão,
ele vê, na borda da imagem, um estranho deslumbramento,
uma margem de branco brilhante, vibrante, aberta,
como uma ferida luminosa no relato.
Bem longe dali, Igniatius sente que o relato que imaginou lhe escapa.
Ele volta-se para Lucian.
— Nada funciona mais, Lucian…
— Faz parte do jogo, Igniatius…
O jogo do qual não podemos fugir…
O grande jogo…
O jogo do qual não podemos fugir…
O grande jogo…