(195) A abracadabrante história da Criança Lua

 

 

 

Onde a viagem de Lucian continua e onde permanecia o gelo, essa massa sem motor nem leme, desprendida não se sabia onde de uma costa ou de uma banquisa distante, depois abandonada durante semanas ou meses às correntes, aos ventos e às temperaturas, avançando sem intenção, sem destino, sem horário, e da qual se reconhecia que constituía talvez o único objeto flutuante que o paquete não podia dominar inteiramente.

Era quase o inverso de tudo aquilo que constituía o navio, pois nenhuma vontade a impelia, nenhum plano regulava o seu deslocamento, ela não procurava a rota que, no entanto, iria encontrar, e a maior parte da sua massa, mergulhada sob a água, permanecia precisamente onde o olhar não podia medi-la diretamente. A sua forma visível não revelava a sua forma verdadeira; aquilo que aparecia era apenas uma consequência do que permanecia oculto, e toda estimativa tinha de partir dessa estranha desproporção entre o pouco que se deixava ver e a massa cuja existência esse pouco silenciosamente atestava.

Talvez fosse isso, mais ainda do que a sua dureza, que a tornava tão estranha à lógica do paquete... não se podia conhecê-la inteiramente a partir daquilo que mostrava.

A outra arquitetura encontrava sem cessar objetos semelhantes, não no mar, mas em si mesma. Uma palavra podia fazer surgir uma emoção cuja origem permanecia impossível de encontrar; um cheiro fazia subitamente erguer-se uma paisagem desaparecida. Um rosto provocava uma inquietação sem que nada nos seus traços visíveis a explicasse inteiramente, e aquilo que então aparecia à consciência era por vezes apenas a extremidade emergida de todo um conjunto de aproximações, recordações, associações e movimentos corporais cujo imenso trabalho permanecia fora do seu campo de visão. Também ela avançava, portanto, entre formas das quais muitas vezes conhecia apenas a parte iluminada.

Mas até isso, no caso do paquete, tinha sido calculado.

Se a proa viesse a encontrar um icebergue, três compartimentos, estimava-se, poderiam abrir-se ao mar, talvez mais, consoante o ângulo do choque, mas seria necessário que outros seis fossem por sua vez invadidos antes que surgisse um verdadeiro perigo, de tal modo que a própria água parecia ter recebido, no interior do casco, um território que lhe era antecipadamente concedido: alguns espaços que podia preencher, algumas anteparas contra as quais podia subir, algumas profundezas obscuras onde lhe era permitido entrar sem que a marcha do navio fosse realmente ameaçada.

Inspirado muito livremente... a partir de
Morgan Robertson, O Naufrágio do Titan
Futility, or the Wreck of the Titan. 1898