(222) A abracadabrante história da Criança Lua

 

« Pois, para nós, no seio do dia, poderá aparecer alguma coisa que não seja o dia, alguma coisa que, numa atmosfera de luz e de limpidez, represente o estremecimento de pavor de onde o dia saiu? »

Maurice Blanchot, Thomas l’Obscur

Onde se diz que uma passagem transforma também aquele que a segue… Ler, olhar, compreender é já tornar-se outro… Assim, a palavra “devir” acaba por designar tanto o movimento das coisas como aquele outro, mais discreto, que desloca o próprio passageiro.

Caderno de Félix

Eu queria compreender como alguma coisa devém ao passar, e apercebo-me de que esta questão provavelmente não pode permanecer exterior àquele que a coloca, pois, se a passagem transforma aquilo que passa, por que razão pouparia aquele que a segue, aquele que lê, aquele que olha, aquele que regressa às suas próprias certezas com olhos já transformados por aquilo que acaba de encontrar?

Talvez seja por isso que regresso tantas vezes a esta palavra sem conseguir esgotá-la, porque, de cada vez que julgo poder fazer dela o objeto da minha reflexão, ela se volta ligeiramente e obriga-me a considerar a posição a partir da qual a observo, como se devir, ouvido por engano como vir de, já não designasse apenas o movimento das coisas que tento seguir, mas também essa transformação mais discreta que se produz em mim à medida que as sigo, e que agora me torna incapaz de reencontrar exatamente o lugar de onde parti.

Eu poderia certamente regressar às primeiras páginas das minhas notas, reencontrar as minhas formulações, reconhecer os meus raciocínios, e, no entanto, aquele que as lesse agora já não seria exatamente aquele que as escreveu, não porque algum acontecimento considerável o tivesse separado de si mesmo, mas porque cada uma dessas minúsculas passagens, cada uma dessas aproximações, cada um desses deslocamentos quase impercetíveis da questão teria feito o seu trabalho, até tornar estranho aquilo que outrora parecia evidente.

E pergunto-me se não é precisamente assim que alguma coisa devém: não no estrondo de uma mudança que nos permitiria dizer claramente que houve um antes e depois um depois, mas nessa vinda contínua em que aquilo que vem não deixa de trazer consigo aquilo de onde vem, ao mesmo tempo que é impercetivelmente transformado pelos caminhos que percorre, até ao momento em que, olhando para trás, descobre que o lugar de onde vinha já não é exatamente o mesmo, não porque esse lugar tenha mudado, mas porque ele próprio já não se encontra no mesmo lugar para o ver.

Então guardo a palavra com o seu erro, talvez até por causa dele, e deixo-a ressoar sem procurar, por enquanto, decidir exatamente o que significa: devir, vir de, vir de um lugar que também ele vinha de outro lugar, passando por aquilo que o transforma, chegando a algum lado sem deixar inteiramente de vir, voltando-se depois para aquilo de onde vinha e descobrindo que esse regresso também faz parte do devir.

E, se apesar de tudo eu quisesse reter alguma coisa deste longo desvio, talvez não fosse uma definição, mas uma pergunta que já não tenho a certeza de se dirigir apenas às coisas que examino: quando alguma coisa vem até nós, o que faz a passagem àquilo que vem, e o que começa essa vinda, quando nos alcança, a fazer de nós?

Félix