(233) L’abracadabrante histoire de l’Enfant Lune

Où devient évident le glissement d’Igniatius. Il le mène vers une perception où tout commence à le dépasser. Pris dans les vapeurs d'un marais imaginaire, errant de dessin en dessins, Igniatius ne sait pas vraiment où il est ni qu’il hallucine.

 Cahier d’Igniatius

Le ciel est en haut, je le sais et malgré cela… je le vois en bas. L’eau est à peine une surface,  aussi mince qu’infinie… Une branche depuis l’arbre plonge dans le gouffre, et l’esprit, qui d’ordinaire accourt à toute vitesse pour tout remettre en place, tarde cette fois. Quand il arrive, essoufflé, je découvre que la raison n’a plus de fondations. Il reste là, inutile, pendant que l’eau commence à trembler. Alors naissent les étoiles. Pas au ciel. Des centaines, des milliers, à la surface de l’eau. Des poussières solaires soulevées par chaque ride, à chaque mouvement. Aucune ne demeure. Chacune brille juste assez pour appeler les yeux puis s’éteint au moment où le regard l’atteint. Une autre surgit ailleurs, deux se rapprochent, quatre se répondent. Une figure se forme et immédiatement se décompose. Le ruisseau devient un firmament en folie qui fabrique ses constellations plus vite que la nuit ne pourrait les comprendre. Le regard court après elles. Le corps reste quelque part au bord et la lumière commence à y entrer. Elle entre aussi dans l’eau, dans les yeux, dans les feuilles mouillées, dans la peau des pierres. Elle saute d’une surface à l’autre avec une sorte impudeur. Celle des choses qui n’ont jamais appris qu’elles devaient rester à leur place. Bientôt le vert ne demeure plus dans les fougères, il rayonne autour d’elles. Il s’étend jusque dans l’air, remplit les intervalles, tandis que l’humidité n’est plus seulement sur la peau mais dans la lumière elle-même. Le bruit de l’eau ne vient plus d’un endroit que l’oreille pourrait atteindre. Il passe dans le dos, dans la poitrine, sous les pieds, dans les branches. La forêt s’étend sans qu’un seul arbre ne pousse. Une feuille se rapproche sans bouger. Chaque nervure est en mouvement. Chaque petite dent du bord acquiert une importance monstrueuse. Un tout petit trou laissé par un insecte ouvre une bouche noire. Une minuscule goutte contient les arbres et le ciel. Et dans ce ciel, le visage absent de celui qui la regarde. La feuille entière, sur laquelle je dessine, ne parvient plus à contenir cette infinité déchaînée de détails. Ce qui permettait autrefois de dire simplement fougère a cessé son travail et la fougère éclate en milliers de choses également présentes. La forêt libère tout ce qu’elle retenait. Les mousses montrent leurs forêts minuscules. Les pierres ouvrent leurs cratères. Les écorces dessinent des continents. Chaque chose s’ouvre sur une autre échelle où recommence la même prodigalité. Il n’y a plus de grand ni de petit, puisqu’une goutte contient assez de lumière pour contenir un ciel. Une mousse contient assez de relief pour avoir ses montagnes, qu’une veine de feuille contient assez de bifurcations pour conduire hors de toute carte.

Les pieds se remettent en marche. Ils fuient.

Ils savent quelque chose que le reste ignore encore, ils cherchent une terre solide dans ce débordement, frappent une pierre, glissent, reprennent, accélèrent, mais la pente décide de leur cadence, les racines les soulèvent, les branches abaissent le crâne, une liane retient l’épaule, une pierre déplace le bassin, et le corps n’est bientôt plus un voyageur dans la gorge mais un morceau mobile de cette mécanique immense où chaque chose pousse la suivante et reçoit en retour ce qui la pousse.

La main trouve un tronc. L’écorce y entre. Elle entre réellement, puisque la rugosité n’est plus de ce côté-ci ou de ce côté-là, elle existe dans le contact. Ce contact enflé jusqu’à prendre toute la place. La paume presse le bois, le bois presse la paume. Qui a commencé? Dans la pente, le cops s’est il incliné ou la pente a-t’elle incliné le corps? Le corps a tendu le bras. Le tronc a arrêté la chute. La peau a reçu l’écorce. L’écorce a reçu la chaleur. Dans cette chaîne il devient impossible de trouver le souverain caché qui aurait décidé l’ensemble.

Les doigts quittent le tronc. Une main flotte un instant devant les yeux. À qui  appartient-elle? À quelqu’un. Cela doit être vrai. Mais il faut maintenant se le rappeler. La peur arrive. La peur de ne plus se souvenir. Elle arrive très en retard. Quand elle arrive le corps a déjà commencé à courir.