De pé

 

 

Lucian retoma a palavra antes que Félix tenha tempo de formular uma nova pergunta. Fala mais lentamente do que de costume, como se quisesse, desta vez, antecipar qualquer interpretação.

— Veja, Félix, trata-se de uma viagem de Don Carotte, tal como Igniatius me contou. Uma viagem que Don Carotte não escolhe.

Ele aponta para o desenho com a ponta dos dedos, sem lhe tocar.

— Ele é levado. Transportado. Em equilíbrio instável, como um cavaleiro–voltigeiro de pé sobre o seu cavalo… salvo que não se trata de um cavalo. São raízes. Raízes que traçam o seu caminho no oceano, entre as ondas, que ora as sustentam, ora as atacam.

Félix escuta com atenção. Regista mentalmente a precisão do vocabulário. Levado. Não escolhe. Transportado.

Surpreende-se com a coerência do relato, como se a imagem já tivesse encontrado as suas palavras.

— Igniatius insiste muito nesse equilíbrio, prossegue Lucian. No facto de Don Carotte não cair. De não poder cair. Não porque domine a situação, mas porque algo o mantém, apesar dele.

Félix inclina ligeiramente a cabeça.

— Algo… ou alguém? pergunta com prudência.

Lucian não reage de imediato. Continua.

— As raízes não são âncoras. Não fixam nada. Avançam. Procuram. E o oceano não é um obstáculo, mas um meio. Isso é importante para Igniatius. Ele diz que Don Carotte não luta contra o mar. Ele luta para se manter de pé enquanto o mar faz o seu trabalho.

Félix sente surgir uma tentação interpretativa. Reconhece-a, e põe-na de lado.

— E Sang Chaud? pergunta. Ele está presente nessa viagem?

Lucian esboça um sorriso.

Lucian acena afirmativamente.

— Sim. Igniatius diz que ele olha para trás. Ou melhor, que olha para aquilo que deixa para trás, sem conseguir agarrar-se a isso.

Félix sente então, de forma muito nítida, que algo se deslocou na sessão. Lucian já não lhe pede para comentar. Ele explica. Dá acesso à lógica interna do desenho, como se quisesse retomar a sua autoridade.

— E você, Lucian, pergunta Félix após um instante, o que faz dessa viagem?

A pergunta é simples, quase banal. Mas compromete outra coisa. Lucian hesita. Não por muito tempo. Apenas o suficiente para que Félix o perceba.

— Tento não me reconhecer demasiado nela, responde por fim.

A resposta não é isenta de ambiguidade. Félix não sorri. Não comenta.

Regista interiormente a formulação: não demasiado, uso de um verbo pronominal…

— E Igniatius? retoma. Ele reconhece-se em Don Carotte?

Lucian abana a cabeça.

— Não. Ele diz que Don Carotte é mais corajoso do que ele. Que aceita aquilo que Igniatius recusa.

Félix permanece em silêncio. Sente que a sessão poderia bascular se fosse mais longe. Limita-se a uma última pergunta, quase factual.

— Igniatius sabe quem desenhou esta cena?

Lucian olha-o diretamente nos olhos.

— Não, responde. Ele diz apenas que este desenho existia antes de ele contar a viagem.

O silêncio que se segue já não é o mesmo.

Não é tranquilo, nem tenso. É carregado.

Félix compreende então que, desta vez, não será ele a relançar. A sessão entrou numa zona em que as imagens falam por si mesmas, e em que cada um, à sua maneira, ainda tenta não ser o seu autor.

— Don Carotte estava acompanhado de Sang Chaud?

— Não. Não desta vez. Igniatius diz que Sang Chaud ficou em terra e eu suponho — mas é apenas uma hipótese — que ele não teria suportado esse tipo de travessia.

Um silêncio instala-se.

Félix olha de novo para o desenho. As ondas estilizadas, quase decorativas, contrastam com a densidade das raízes. Surpreende-se a pensar que são elas, mais do que o oceano, que realmente sustentam o corpo.

— O que me impressiona, diz finalmente Félix, é que Don Carotte não olha para a frente. Ele não parece saber para onde vai.

Ele estava enganado… a respeito de Don Carotte… e de Sang Chaud…