Uma vez caída… a noite enceta a sua confissão…
Onde se podem observar os progressos de Félix quando, viajando à sua maneira… com grande simplicidade, copia e colore agora os esboços e os desenhos de Lucian e de Igniatius, reencontrando quase perfeitamente os traços de um ou do outro…
Caderno de Félix
Creio que aquilo que me perturbou, quando, uma vez mais, retomei estes desenhos que primeiro olhara com essa prudência profissional de que agora me Bien sûr — en portugais européen, en gardant cette circulation entre mémoire, dessin et reconnaissance, sans résoudre trop vite ce qui, précisément, reste indécidable. talvez não ter sido senão uma maneira mais elegante de me manter à distância, não foi tanto ter neles reencontrado certas formas que já conhecia… como o casaco demasiado grande, o chapéu que desce sobre o rosto, essa maneira que o Enfant Lune tem de se manter no espaço como se nele estivesse ao mesmo tempo perfeitamente exposto e, no entanto, subtraído àquilo que permitiria dizer que verdadeiramente ali se encontra, mas o facto de, passado algum tempo, já não ter conseguido decidir se reconhecia essas formas porque as tinha encontrado anteriormente… noutro lugar, ou se, pelo contrário, aquilo a que eu chamava o seu reconhecimento não provinha do facto de o desenho, ao fazê-las aparecer diante dos meus olhos, estar naquele preciso momento a fabricar em mim a recordação de uma familiaridade que talvez nunca tivesse existido sob aquela forma antes de eu a ver.
A diferença parece pequena quando a enunciamos assim, quase uma subtileza de que outrora me teria desembaraçado arrumando-a entre esses problemas que a inteligência gosta de produzir quando já nada tem de urgente para resolver, mas deixa imediatamente de ser pequena assim que compreendemos o que ela implica, pois se reconheço alguma coisa que o desenho acaba apenas de tornar reconhecível, então aquilo a que chamo o passado dessa coisa já não está inteiramente atrás dela; talvez esteja a constituir-se no próprio momento em que julgo reencontrá-lo, e vejo-me então colocado diante dessa possibilidade, cujas consequências mal consigo medir, de que algumas dessas personagens não tenham sido desenhadas porque já existiam algures, no espírito de Igniatius, nos relatos de Lucian, numa região ainda mais obscura onde um ou outro as teria ido buscar, mas que tenham começado a existir porque um traço, que talvez não tivesse qualquer direito de saber o que estava a fazer, lhes deu a primeira oportunidade de aparecer.
Poderia, naturalmente, ficar por aqui e dizer que toda a criação funciona assim, que uma figura se torna mais precisa à medida que é desenhada, que uma ideia se torna mais clara quando a escrevemos, e reencontraria imediatamente essa segurança que as explicações gerais proporcionam quando têm o cuidado de não tocar em ninguém, mas alguma coisa, desta vez, impede-me de me satisfazer com uma fórmula que continuaria verdadeira desde que eu próprio não estivesse nela incluído, pois aquilo que vi acontecer nestes desenhos tornou-se impossível para mim manter à distância conveniente de um fenómeno que eu pudesse descrever sem nele estar implicado, e sinto mesmo, ao escrever estas palavras, regressar à minha mão uma tensão muito ligeira, não uma dor, apenas uma pequena contração em torno dos dedos, como se a recordação do lápis bastasse agora para fazer subir até ao pulso aquela sensação que experimentara quando, deixando correr uma linha que já não sabia muito bem por que razão continuava a seguir, vira aparecer, não depois de o ter decidido, mas antes mesmo de poder perguntar-me se o estava a decidir, alguma coisa que se parecia com a curva do chapéu do Enfant Lune.
Digo «parecia-se» porque continuo a defender-me com as palavras, e porque ainda me parece menos perigoso escrever que uma linha se parecia com esse chapéu do que admitir que, naquele instante, o chapéu começara a desenhar-se sob a minha mão, embora esta segunda formulação corresponda mais exatamente ao que vivi, pois não me lembro de ter querido traçá-lo, e foi apenas depois de a curva ter adquirido uma certa inclinação, depois de um outro traço, quase perpendicular ao primeiro, ter feito nascer entre ambos um espaço que poderia tornar-se a orla de um rosto, que senti alguma coisa apertar-se em mim e que o nome do Enfant Lune me veio, com essa evidência singular das coisas que julgamos reconhecer quando talvez estejam precisamente a nascer.
Foi aí, creio, que começou a vertigem, não na ideia de que eu pudesse ter desenhado involuntariamente uma personagem de quem me tinham falado muito, o que afinal seria bastante banal e poderia explicar-se por mil infiltrações da memória de que eu teria sido apenas o último a aperceber-se, mas na impossibilidade em que me encontrei de saber se esse nome, Enfant Lune, tinha vindo identificar aquilo que a minha mão desenhara ou se, vindo depois do traço, tinha retroativamente transformado esse traço em algo que eu podia então ver como o Enfant Lune, de tal maneira que já não tinha diante de mim uma sucessão tão simples como uma recordação guiando uma mão, depois uma mão executando um desenho, depois um olhar reconhecendo o resultado, mas uma circulação na qual o desenho modificava aquilo de que eu julgava recordar-me, a recordação modificava aquilo que eu via, aquilo que eu via infletia o movimento seguinte da minha mão, e esse novo movimento, por sua vez, tornava ainda mais convincente a existência daquilo que talvez eu tivesse apenas começado por imaginar reconhecer.
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