« Por vezes, podemos dirigir a palavra às montanhas distantes e até, no azul entre duas montanhas, estar no horizonte, ser o precipício lá ao longe ou as paredes rochosas.
Uma vez por dia, talvez sejamos o gesto que responde, lá muito em baixo, na erva, e a lâmpada solar no meio do matagal, o ninho de luz na faia-púrpura e a escuridão protetora no interior do teixo. Podemos ser, a qualquer momento, o vento das raízes que ergue, a partir de baixo, as copas das árvores, o rumor das noites e dos dias, o verde infinito, a superfície do mar com a sua serena irradiação, a que o provérbio chama “galene”. Amanhã, talvez já não sejamos nada. Depois de amanhã estaremos mortos e enterrados e nem sequer seremos uma nota nos livros de história. Mas, lá muito no alto, os túmulos de nuvens brancas nunca deixarão de ser os nossos lugares de memória.
Peter Handke, Par les villages, Gallimard.
Onde Igniatius, diante do rio, se deixa subjugar pela beleza dos reflexos luminosos produzidos pelos movimentos da água.
Caderno de Igniatius
Longe de qualquer interesse teórico, tudo o que vejo está em constante transformação. Poderia ficar aqui indefinidamente a contemplar, pois nada daquilo que observo se repete exatamente da mesma maneira. Mal este pensamento começa a tomar forma no meu espírito, sinto que já não diz respeito apenas à água. Esta transformação incessante, cujas figuras sigo há tanto tempo à superfície do ribeiro, prolonga-se até ao próprio olho daquele que as contempla.
Pouco a pouco, as constelações luminosas transformam os meus próprios olhos. À medida que aparecem e desaparecem, modificam impercetivelmente aquele que se inclina sobre a água. O homem que aqui se deteve já não é inteiramente o mesmo que tinha entrado no desfiladeiro.
Via-me na água. Seria banal se a água estivesse calma. Quem não se veria na quietude de um espelho? Mas a água, aqui, não estava calma. Sem grande agitação, formava remoinhos na corrente e parecia brincar com os reflexos luminosos. Esta impressão poderia ter-me parecido absurda se não fosse tão imediatamente sensível. Via um homem, é certo, mas de longe. Encontrava-se à beira da água, ligeiramente inclinado sobre ela, com uma mão apoiada numa rocha húmida, as roupas escurecidas pela humidade e pelo contraluz. Estava rodeado de inúmeros ramos que se cruzavam por cima da sua cabeça. Sabia perfeitamente que aquele homem era eu. No entanto, não dispunha de nenhum lugar exterior a partir do qual pudesse realmente vê-lo assim. Havia qualquer coisa na paisagem que tornava visível a minha própria presença. Como se o lugar que nela ocupava bastasse agora para me fazer aparecer diante de mim mesmo. Já não como aquele perante o qual as coisas estavam dispostas, mas como uma das formas que elas continham. A floresta, se algum olhar lhe pudesse pertencer, teria também ela assistido ao espetáculo.
Este pensamento nascia de uma sensação natural, quase física. O meu corpo pertencia àquilo que eu contemplava, sem que pudesse continuar a separá-lo do que via. O ar retido sob a abóbada dos ramos entrava em mim a cada respiração, antes de regressar ao desfiladeiro, ligeiramente modificado por essa passagem. Entretanto, sob a minha pele, prosseguiam outras circulações, quentes e invisíveis, com as suas ramificações e os seus abrandamentos. Toda essa geografia interior, da qual habitualmente nada percebia, tornava-se subitamente quase sensível perante as redes de raízes e as bifurcações do ribeiro.
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