Onde se descobre que a história, sem por isso se repetir, dispõe espelhos ao longo do seu caminho. Pinóquio, o Outro, antes ou depois de todos os outros, mais ou menos desmantelado numa paisagem desconhecida, vai-se reencontrando nela, pouco a pouco.
Caderno de Pinóquio, o Outro
Serei eu aquele que, sem qualquer ideal estético, imagina caminhar por aquilo que é demasiado grande para si? Não consigo saber, ao ouvir a palavra, se este serei é um condicional ou um futuro. Serei aquele que, usando o chapéu descaído sobre a testa, mantém o olhar parcialmente encoberto. Sinto impulsos que me tocam e estremeço antes de dar o mais pequeno passo. Não sei o que me sustenta. Algo, que poderia ser Eu, resiste. É-me impossível dizer o que, dentro de mim, é movido. Sou, como os papagaios, daqueles que repetem. E assim acontece até que uma nova voz, aquela que vos fala, tenta sair dessa repetição. Esta voz pertence àquele cujo rosto traz uma expressão bem conhecida, vinda de outro lugar e que me ultrapassa. Caminho em silêncio, muito para além daquilo que não podeis ouvir e desta pantomima oferecida ao vosso olhar.
Entretanto, essas pobres coisas que são os meus braços, as minhas pernas e todas as partes daquilo que se assemelha a um corpo permanecem nas margens da consciência, miseráveis pedaços de madeira esbranquiçada, sobreviventes enregelados de uma inundação, enquanto algo invisível se estende lentamente, ganhando tensão. Este amontoado engenhoso e mentiroso recupera uma incerta verticalidade. A água regressa ao seu lugar, as distâncias reaparecem e alguém se descobre de pé.
A mão volta a ser uma mão quando a boca, muda até então, pronuncia suavemente a palavra mão. Depois a palavra árvore… e esta já não se desfaz. A água, à semelhança de todas as outras palavras, como o tempo, escoa-se.
Finalmente, a palavra «eu» regressa. Ainda estremece e encontra, mais ou menos, a sua concordância… Mas desta vez já não procura imediatamente um monarca, escarnecido pelas palavras, para colocar atrás dos olhos. Basta que este eu possa acompanhar aquilo que acontece. «Eu» penso… eu caminho… e os meus pés começam a mover-se, ligeiramente antes da frase, mas o atraso já não é um abismo que eu atravesso alegremente.
Eu caminho, e as palavras vão e vêm. Os passos encadeiam-se como outrora as linhas nascidas dos movimentos da mão, sem que eu saiba muito bem quais conduzem os outros. Atrás de mim, a paisagem retoma o seu paciente trabalho. As estrelas formam-se sobre a água e morrem antes de receberem um nome. As folhas retomam o seu tremor. A pedra espera o pé ou a palma da mão do homem que já veio ou que há de vir. As poucas formas deixadas pela descida das águas fingem avançar, sem estarem presas a coisa alguma, como palavras que ainda não pertencem a ninguém.
Não sei se um dia estas formas terão nomes. Se um dia alguém perguntará de onde vêm. Tão-pouco sei se um homem chamado Lucian, ou qualquer outro, poderá passar por esta garganta antes ou depois de mim. Talvez coloque a mão sobre a mesma pedra, contemple o mesmo céu na água e acompanhe, até outro limite, esse mesmo movimento ao qual acabo de me entregar por inteiro. Sei apenas que alguma coisa aconteceu antes de eu a poder nomear.
Um desenho formou-se, precedendo a mão. Alguém caminhou antes dos meus passos. Viu antes que eu pudesse querer ver. Falou antes que eu soubesse falar. Agora, nesta luz que regressa pouco a pouco à sua pobreza habitual, caminho atrás de tudo isso, com aquele pequeno atraso que talvez seja o único lugar onde ainda posso dizer que sou… mas, atrás de mim, a água volta a rugir.
Ela já sabe aquilo que eu ainda nem comecei a dizer.
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