(258) A Abracadabrante História da Criança Lua

Onde se pode pressagiar, sem receio, que a história há de prolongar as suas raízes até onde os nossos dois companheiros, seguindo o seu guia, contra a própria vontade, terão de se aventurar contra a corrente.

Continuação de (256) — A Abracadabrante História da Criança Lua

DON CAROTTE
(caminhando a largas passadas sobre as raízes invasoras da grande árvore)

E se proclamo Eu sou, com voz de soberano,
Quem diz esse Eu neste corpo tão humano?

SANG CHAUD
(lentamente, quase a contragosto)

Eis-vos, meu bom senhor, no âmago da questão,
Onde o homem que caminha ignora a divisão.
Pois aquele que vos nomeia e aquele que responde
Podem ter confundido os nomes que cada um esconde.

E se algum escritor, numa hora de febre ardente,
Tivesse posto essas palavras em vossa boca, de repente,
Seríeis menos vivo por as terdes recebido,
Ou mais vivo ainda por as haverdes perdido?

DON CAROTTE
(detendo-se, tomado de espanto)

Um escritor! Céus sombrios! Que espectro das trevas
Ousaria governar as minhas façanhas mais célebres?
Que patife, que tirano, escondido no seu covil,
Faria da minha glória o rumor da sua pena vil?

Eu, que abato o mal! Eu, que combato a infâmia,
Haveria de ser joguete de uma pena sem alma?
Uma personagem, afinal? Um fantasma desenhado
Num qualquer pergaminho que pudesse ser apagado?

Nanja! Mil vezes não! Sou de carne e osso, afinal!
Empunho a minha espada e conheço o meu próprio mal!
A minha dor pertence-me! A coragem é obra minha!
Nenhum escriba me prenderá na sua mesquinha linha!

SANG CHAUD
(com uma doçura quase dolorosa)

Nada vos retiro, senhor, da vida que é vossa;
Disse apenas «talvez», sem que heresia nisso houvesse.
Mas aquele que se julga senhor do próprio destino
Ignora por vezes quem lhe estendeu a mão no caminho.

DON CAROTTE
(com indignação crescente)

Basta de tantos rodeios! Basta de tais quimeras!
Com meia dúzia de palavras revolveis a terra inteira!
Julgava ver um burro, e eis que surge um abismo,
E o meu próprio pensamento se afunda nesse cataclismo!

Mas há uma coisa, escudeiro, que me espanta e desconcerta:
Quanto mais tento alcançar-me, mais de mim se aparta.
Digo Eu sou, ai de mim! E essa voz soberana
Volta-me de um algures que a razão não alcança.

SANG CHAUD
(observando o seu senhor com uma atenção renovada)

Talvez seja preciso ver, sem decidir a questão,
O que acontece ao Eu na sua repetição.
Pois aquele que o pronuncia já não é inteiramente
O mesmo que o escutou quando nasceu, de repente.

DON CAROTTE
(erguendo a espada como que para desafiar o invisível)

Por Deus! Tudo compreendo! Ou nada compreendo, afinal!
E é precisamente essa a vil artimanha infernal!
Uma palavra conduz-me a um dédalo sem fim;
Julgo tocar-lhe o termo, e tudo recomeça para mim!

Mas irei até ao fim! Pelo céu e pelo inferno!
Enfrentarei este Eu como se enfrenta o ferro!
Seja múltiplo, espírito, máscara ou mentira,
Vencerei esse demónio que nos sonhos me conspira!

SANG CHAUD
(com tranquila gravidade)

Acautelai-vos, senhor, pois ao querer vencê-lo,
Podeis fazer crescer aquilo que vem prender-vos.
Pois aquele que expulsamos ao dobrar de um caminho
Pode ser esse mesmo eu a quem estendemos a mão.

DON CAROTTE
(após um silêncio, numa voz abafada)

Então, se persigo aquele que devo vir a ser,
Sou cavaleiro, sou servo, ou senhor do meu querer?
E se o outro me segue, julgando seguir os meus passos,
Quem conduz a marcha e quem permanece parado?

SANG CHAUD
(com os olhos voltados para os ramos mais altos)

Seria preciso, senhor, para deslindar tal questão,
Saber quem faz andar o caminho que impõe a direção.
Pois aquele que julga seguir alguém à sua frente
Pode descobrir um dia que é ele o perseguido, realmente.

DON CAROTTE
(voltando-se bruscamente para o burro invisível)

E quanto àquele maldito burro! Que fazia ele, então,
Enquanto abríamos labirintos de perdição?
Sabia ele que, em silêncio, escondido entre a ramagem,
Fazia vacilar a minha razão e a minha coragem?

SANG CHAUD
(com um sorriso quase impercetível)

Não dizia palavra, senhor, e talvez nem pensasse
Mais do que aqueles que pretendem que tudo lhes bastasse.
Caminhava simplesmente, sem reclamar qualquer prémio,
E eis-nos aos dois a perguntar quem segue quem neste mistério.

DON CAROTTE
(com o olhar perdido, baixando lentamente a espada)

Assim, aquele que caminha ignora quem se vangloria,
Aquele que julga reinar traz outra coroa na história;
E aquele que se nomeia, proclamando o seu nome,
Poderá não ser, afinal, senão o eco de um perdão?

Mas que importa! Eu sou! E se ainda sou e existo,
Quero saber por que razão este Eu me devora, imprevisto!
Pois se sou aquele que diz que é aquele
Que se ouve dizer Eu sou quando a noite o repele,

Por todos os santos, dizei-me, Sang Chaud, por mercê:
Quem é este Eu sou que na vida me vem perseguir?

SANG CHAUD
(inclinando-se, depois voltando-se para o carreiro)

Não sei, meu senhor. Mas o burro já vai longe;
Caminha sem resposta e de nenhuma precisa.

Don Carotte permanece imóvel, agarrado à sua espada sem guarda, a que chamam bastão, enquanto, por cima dele, os ramos parecem agitar-se sem que sopre a mais leve brisa. Olha para Sang Chaud como se descobrisse pela primeira vez um homem cujo rosto até então desconhecia.

DON CAROTTE
(numa voz quase impercetível)

Mas… se o burro sabe viver ignorando o seu nome,
Por que razão tenho eu de responder pelo meu?

SANG CHAUD
(fazendo uma reverência)

Talvez, meu senhor, antes de vos conhecerdes,
Tenhais de sofrer por já não quererdes sê-lo.

Um longo silêncio. Depois, muito alto entre as copas, ouve-se um estalido, seguido de uma chuva de folhas. Don Carotte levanta os olhos, como se alguém acabasse de pronunciar o seu nome, mas Sang Chaud, que nada ouviu, afasta-se alguns passos.

DON CAROTTE
(subitamente, numa voz tonitruante)

Olá, Sang Chaud! Voltai! Pela minha fé, ocorreu-me agora:
Se aquele que sou não é aquele que fui outrora,
E se amanhã for outro diferente do que sou hoje,
Terei então de deixar de ser aquele que julguei

Que devia ser, para que um outro possa advir?
Será ainda minha a vitória, ou será dele o porvir?

SANG CHAUD
(sem se voltar)

Não posso, meu senhor, prometer-vos uma glória
Que, para se cumprir, tivesse de renunciar à história.

E Don Carotte, talvez pela primeira vez, não encontra nada que possa responder.

*«Quem sou eu se, despertando incessantemente, dia após dia, me persegue o eco das palavras ouvidas durante o sono: Sou um infiltrado junto de um agente duplo esquizofrénico que sou eu próprio. Quem sou eu se sou aquele que o diz, e quem sou eu se sou apenas aquele que o ouve?»