- C'est ce qui arrive en permanence sans que cela ne puisse se voir. Les portes et les maisons écroulées jonchent le sol sur lequel nos tentons, en vain pour ce qui me concerne, de les oublier.
Don Penúl, après tant d'autres, en fait le triste constat : le monde se rit de sa propre disparition et se réjouit de se reproduire en une forme inaccoutumée.
- Nous ne sommes guère plus que ces petits pantins d'écumes qui sans cesse se jette à l'assaut des digues que nous contribuons tous à édifier.
- Attendez, ce n'est pas de manières. L'endroit où vous dormiez n'existe plus. Personne n'aurait fait attention à vous. Innombrables sont ceux qui gisent dans les fondations de la ville nouvelle. Sans moi il se pourrait qu'à cet instant vous ne soyez vous-même une part de cette poussière dans les gravats d'un monde écroulé sous les pelleteuses... et vous me rejetez avec une violence d'autant plus grande qu'elle ne semble pas être vôtre. Et puis vous ne savez pas où aller !
- Je ne suis pas sûr que tu en saches beaucoup plus que moi, compagnon de poussière...
Dis-moi, quel est ton nom ?
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