Le décor change… ou simplement se fait voir. Un simple soubresaut et voilà Nounours qui perd la tête…
… et c’est précisément à cet endroit que le dispositif entier cesse d’être un simple cadre narratif pour devenir un opérateur.
Ce qui se joue entre Igniatius, Lucian et tous les personnages d'Igniatius, ne relève pas d’un échange d’objets, que ce soient des dessins, des paroles, des interprétations ou l'apparition de nouveaux personnages, mais d’une circulation de fragments qui agissent comme des totalités provisoires. Chaque dessin qu’Igniatius apporte n’est pas une illustration, ni même un symptôme au sens classique... c’est une «part» qui se présente comme si elle portait déjà le tout, sans jamais l’épuiser. Et c’est cette tension entre ce qui est donné et ce qui excède ce donné qui met en mouvement la parole.
Igniatius dit que les images lui parlent, alors même que jusqu'à leur apparition il ne parlait presque pas. Cela signifie que l’image, chez lui, a précédé la possibilité du discours, mais aussi qu’elle l’a rendu possible. Elle a joué le rôle d’une tête retrouvée avant le corps: une piste, un indice ou un foyer de reconnaissance, quelque chose qui permet de dire «c’est de cela qu’il s’agit», sans encore pouvoir dire ce que «cela» est... sans que cela soit définitif.
Lucian, de son côté, ne se contente pas de recevoir ces images. Il les redessine. Et ce geste est décisif. Copier, ici, n’est pas simplement reproduire... c'est vraiment produire à nouveau, c’est déplacer le fragment dans un autre corps, le sien, en tant que main qui trace et découvre un dessein qu'il fait sien. Ce faisant, il transforme la « pars » en expérience. Ce qui était donné comme image devient un acte, et dans cet acte surgissent des pensées qui n’étaient contenues nulle part auparavant. Il ne découvre pas le sens du dessin ; il le fait advenir par un autre chemin.
Et moi, Félix, je me trouve dans une position encore différente, mais complémentaire. Je reçois non seulement les images, mais aussi les effets qu’elles produisent chez Lucian, ses dessins, ses lettres, ses absences mêmes. Je ne vois jamais « le tout », et pourtant je suis contraint de le penser, de le maintenir, à partir de ces éléments dispersés. Mon rôle, je le sais, n’est pas de conclure, mais de maintenir ouvert cet espace où chaque fragment peut continuer à agir sans être refermé trop vite dans une interprétation.
C’est en ce sens que la scène du carnet laissé ouvert prend une portée singulière.
Car si Lucian a, volontairement ou non, exposé ses propres copies au regard d’Igniatius, alors il a introduit une confusion structurante: qui est l’auteur? Qui a produit ces images? D’où viennent-elles? Cette indétermination n’est pas un défaut, elle est la condition même du processus. Elle empêche que le fragment soit assigné à une origine stable, et elle oblige chacun à se situer dans un espace où le sens circule sans propriétaire.
On pourrait dire que Lucian, en laissant ce carnet ouvert, a distribué une nouvelle «part», non plus une image, mais un geste, qui, à son tour, agit comme un tout. Un «comme si»... comme si ces dessins venaient de lui, comme s’ils venaient d’Igniatius, comme s’ils n’appartenaient à personne. Et c’est précisément ce «comme si» qui met en branle la parole.
Car dans ce dispositif, aucun des trois ne détient le corps entier. Chacun ne reçoit que des fragments, mais ces fragments ont la puissance de faire exister, pour un temps, une totalité opérante. Igniatius parle à partir des images. Lucian pense en les copiant. Et moi je réfléchis à partir de leurs échanges. Et les personnages eux-mêmes, Pinocchio l’Autre, Nounours et tous les autres, agissent dans cet espace comme des figures déjà entamées, déjà morcelées, mais capables de soutenir une présence.
Ainsi, la « pars pro toto » n’est pas seulement un principe mythologique ou rhétorique. Elle devient ici une structure clinique, presque une méthode.Celle de ne jamais attendre que le tout soit identifiable pour que quelque chose se mette à exister... laisser chaque part agir comme un foyer de totalité... accepter que cette totalité soit toujours en excès, toujours déplacée.
Ce qui circule entre vous trois, et entre moi et ces images, n’est pas un sens à découvrir, mais une possibilité que nous avons entre les mains.
Et peut-être est-ce cela, au fond, qui vous a atteint dans ce dessin… non pas ce qu’il montre, mais la manière dont, à partir d’un fragment, il vous oblige à tenir un monde entier, sans jamais pouvoir le refermer.
Igniatius dit que les images lui parlent, alors même que jusqu'à leur apparition il ne parlait presque pas. Cela signifie que l’image, chez lui, a précédé la possibilité du discours, mais aussi qu’elle l’a rendu possible. Elle a joué le rôle d’une tête retrouvée avant le corps: une piste, un indice ou un foyer de reconnaissance, quelque chose qui permet de dire «c’est de cela qu’il s’agit», sans encore pouvoir dire ce que «cela» est... sans que cela soit définitif.
Lucian, de son côté, ne se contente pas de recevoir ces images. Il les redessine. Et ce geste est décisif. Copier, ici, n’est pas simplement reproduire... c'est vraiment produire à nouveau, c’est déplacer le fragment dans un autre corps, le sien, en tant que main qui trace et découvre un dessein qu'il fait sien. Ce faisant, il transforme la « pars » en expérience. Ce qui était donné comme image devient un acte, et dans cet acte surgissent des pensées qui n’étaient contenues nulle part auparavant. Il ne découvre pas le sens du dessin ; il le fait advenir par un autre chemin.
Et moi, Félix, je me trouve dans une position encore différente, mais complémentaire. Je reçois non seulement les images, mais aussi les effets qu’elles produisent chez Lucian, ses dessins, ses lettres, ses absences mêmes. Je ne vois jamais « le tout », et pourtant je suis contraint de le penser, de le maintenir, à partir de ces éléments dispersés. Mon rôle, je le sais, n’est pas de conclure, mais de maintenir ouvert cet espace où chaque fragment peut continuer à agir sans être refermé trop vite dans une interprétation.
C’est en ce sens que la scène du carnet laissé ouvert prend une portée singulière.
Car si Lucian a, volontairement ou non, exposé ses propres copies au regard d’Igniatius, alors il a introduit une confusion structurante: qui est l’auteur? Qui a produit ces images? D’où viennent-elles? Cette indétermination n’est pas un défaut, elle est la condition même du processus. Elle empêche que le fragment soit assigné à une origine stable, et elle oblige chacun à se situer dans un espace où le sens circule sans propriétaire.
On pourrait dire que Lucian, en laissant ce carnet ouvert, a distribué une nouvelle «part», non plus une image, mais un geste, qui, à son tour, agit comme un tout. Un «comme si»... comme si ces dessins venaient de lui, comme s’ils venaient d’Igniatius, comme s’ils n’appartenaient à personne. Et c’est précisément ce «comme si» qui met en branle la parole.
Car dans ce dispositif, aucun des trois ne détient le corps entier. Chacun ne reçoit que des fragments, mais ces fragments ont la puissance de faire exister, pour un temps, une totalité opérante. Igniatius parle à partir des images. Lucian pense en les copiant. Et moi je réfléchis à partir de leurs échanges. Et les personnages eux-mêmes, Pinocchio l’Autre, Nounours et tous les autres, agissent dans cet espace comme des figures déjà entamées, déjà morcelées, mais capables de soutenir une présence.
Ainsi, la « pars pro toto » n’est pas seulement un principe mythologique ou rhétorique. Elle devient ici une structure clinique, presque une méthode.Celle de ne jamais attendre que le tout soit identifiable pour que quelque chose se mette à exister... laisser chaque part agir comme un foyer de totalité... accepter que cette totalité soit toujours en excès, toujours déplacée.
Ce qui circule entre vous trois, et entre moi et ces images, n’est pas un sens à découvrir, mais une possibilité que nous avons entre les mains.
Et peut-être est-ce cela, au fond, qui vous a atteint dans ce dessin… non pas ce qu’il montre, mais la manière dont, à partir d’un fragment, il vous oblige à tenir un monde entier, sans jamais pouvoir le refermer.
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