Le passant est passé. Au fond du lit de terre une rivière de larmes remplace celle du sang. L'ombre de l'enfant se projette sur les planches enfouies dans la nuit. Seul, l'enfant fuyant devra grandir encore longtemps pour y voir, de très loin, quelques étoiles dispersées qu'il tentera d'apprivoiser. Il ne sait pas encore qu'une larme est le plus juste des miroirs.
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