Au loin, une île rocheuse, battue par les vents. Elle se dresse, noire et rugueuse, au milieu d’un océan désenchanté, comme un poing levé contre l’oubli.

Entre deux vagues qui semblent l'attendre, Don Carotte, est balloté par des racines qui se jouent de lui.

– Me voilà subitement institué... gardien du désordre et destitué aussitôt... par ce monstre avide qui va me dévorer. Loin d'être une plante, il est de ces animaux sans limite qui n'ont point de nom... et dont on ne peut distinguer l'image dans le miroir sombre...

 

 

 

 

 

Le seuil est franchi.

– Me voilà dépouillé de tout, gémit Don Carotte. Quelle faute ais-je donc commise? Maudit soit le jour de ma naissance...

Il oublie l'énigme, se livre à la douleur, cherche des causes, anéanti. Il exige des réponses, convoque vainement Sang Chaud. Mais personne ne répond et ce silence, justement, est plus cruel que la souffrance elle-même. Sur l'île, une flamme a jailli de la gueule du dragon. Flamme que n’éteindront point les vagues qui étreignent de près Don Carotte… dont le poing levé n’évoque en rien la fierté de se lever contre l’oubli, mais la triste confusion d’un être qui se noie…