On raconte qu’au bout des terres, là où la poussière rejoint l’écume, un étranger s’avança.

Il n’était pas un héros, mais un nu-pieds descendant tardif de Don Quichotte : maigre, verbe haut, cuirassé d’illusions et d’ironie, vêtu d’un ample manteau de nuit trop grand pour lui. Pourtant, sa détresse et sa folie le portaient plus loin que la prudence des sages.
Alors se leva devant lui le monstre. Non plus seulement géant de chair, mais arbre-serpent des origines sur lequel, sans le savoir, le voyageur était venu:
un Léviathan qui déployait ses racines dans la terre et ses anneaux dans la mer.
Parfois son dos surgissait en collines d’écume, parfois il disparaissait sous la surface comme un abîme vivant.
Ses bras étaient racines, ses dents colonnes, son souffle un tremblement de sédiments.
Il parla:
« Étranger, toi qui oses fouler ma rive, je ne veux pas ton nom, je veux le mien.
Dis-le, si tu le connais! Car je suis fils de la poussière et des vagues, chaque chute me nourrit, chaque étreinte de la Terre me rend invincible. Mais arrache-moi du sol, et je meurs.
Qui suis-je?»