« Le palais, bloc de pierres jaunes fendues de minces ouvertures, attaché au fond de la ville, là où le terrain, s'élevant en pente douce, ménageait une plate-forme entre les falaises rayées de bistre qui s'ouvraient sur le désert pâle des lointains interdits pressentis par une imagination avide, courbée vers l'horizon plat que les stries écarlates du couchant faisaient basculer; le désert nu soudain présent, tout de suite, sitôt franchie l'infranchissable poterne terminale du palais; et ce serait, sous les semelles minces des sandales, la rocaille coupante prolongée en ondes vers cette ligne ployée, floue sous l'effet de la chaleur qui diluait les contours; lieu de jonction avec le grand ciel immobile; étendue des rêves souhaités vrais sans attente ni espoir d'y atteindre jamais puisque le désert était prohibé, et qu'y patrouillaient des pelotons de méharistes et de cavaliers tissant un réseau de lignes ténues à travers l'espace qui séparait les rares points d'eau toujours menacés d'ensablement, balises chuchotées aux initiés accédant à ces lieux d'indispensable connaissance pour qui devait affronter l'éclat jaunâtre du plateau.»
Jean Rigaud, Wong
Extrait d'un cahier de Candide
Le déroulement inéluctable du cours des choses ne se soucie de rien. Nulle intention, nulle valeur, rien qui montre qu’il y ait un sens quelconque et surtout point de morale.
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