En sa présence, son ombre immobile se perd dans l’entrelacs des ondes dénudées. Ils ne font plus qu’un. Pas à pas. Pas davantage. Plus un seul pas dans ce voyage.
Quatre-cents-trente-sixième rapport de Don Carotte
Extrait du Grand Cahier Noir
L’enfant, de tout son long, était tombé et semblait dormir sur le côté. Ses yeux, pourtant fermés, guettaient. Le large territoire dans lequel l’enfant était aux aguets. Ce qui brusquement arrivait, disparaissait aussitôt, mais laissait une sorte de trace dans laquelle un esprit aiguisé, faisant le tri dans les diverses possibilités, se plairait à inventer des formes et des sons qui leurs étaient parfaitement inconnus.
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