«À noite, nas pontas dos rochedos traiçoeiros, luzes inverosímeis, avistadas, ao que dizem, e confirmadas por errantes do mar, avisam ou enganam.»
Victor Hugo, Os Trabalhadores do Mar
A noite aproxima-se, sobe do mar tanto quanto desce do céu, absorvendo pouco a pouco a cor das ondas, apagando as distâncias, trazendo para mais perto, em redor do transatlântico, aquela imensidão que, em pleno dia, o horizonte ainda parecia empurrar para longe.
Diário de Lucian
O vento torna-se mais fresco e intenso. Grandes manchas sombrias deslocam-se sobre a água. Uma onda mais alta do que as outras veio quebrar-se contra a proa… Vista de longe, desfaz-se numa poeira branca. Vista de perto, a velocidade do navio fá-la recuar imediatamente ao longo dos costados do transatlântico, que se empina. A água, por um instante erguida até ao ar, parece já procurar, por todos os lados, uma maneira de entrar no movimento do navio.
Ao crepúsculo, a luz, ao desaparecer, fazia perder uma parte das informações sobre as quais o meu olhar tinha, até então, construído as suas certezas. O mundo tornava-se incerto. As formas esbatiam-se. O meu cérebro tinha dificuldade em continuar a formar imagens estáveis. Reconstruía os volumes a partir de um brilho, de uma ligeira diferença entre tons de negro, de um movimento brevemente entrevisto. Curiosamente, em certos momentos, conseguia continuar a ver muito depois de a visão, em condições normais, se ter tornado quase impossível. É essa uma das forças do nosso cérebro, essa capacidade de fabricar continuidade a partir de fragmentos, de não abandonar o mundo sempre que este se torna incompleto. A noite revela assim, melhor do que o dia, até que ponto ver consiste também em completar.
Digo para comigo que, a bordo deste transatlântico, o perigo, se vier, não surgirá apenas quando já nada se conseguir ver. A distância entre aquilo que realmente se apresenta diante da proa e aquilo que o espírito tem tempo de fazer disso pode tornar-se, sem que ninguém ainda se aperceba, uma distância crítica.
Pouco a pouco, tornava-se difícil dizer qual dos dois impunha o seu movimento ao outro. O transatlântico continuava a rasgar o oceano, mas o oceano erguia-o, fazia-o balançar, inclinava ligeiramente os seus conveses antes de os devolver à horizontalidade. O vento atravessava as superestruturas, a noite apoderava-se dos vidros das vigias, as ondas golpeavam o aço, e até aquela velocidade, símbolo do domínio, parecia ser ultrapassada por alguma coisa de mais vasto. Como se a própria marcha deixasse insensivelmente de pertencer por inteiro àquele que julgava conduzi-la.
O corpo sabe muitas vezes melhor do que o pensamento. Sempre que o convés se inclina, compensa… Sempre que uma onda erguia a massa do navio, alguma coisa nas pernas, na bacia, nos ombros acompanhava esse movimento sem esperar que ele fosse nomeado, de tal modo que se tornava impossível determinar exatamente onde terminava o deslocamento imposto pelo mar e onde começava aquele através do qual o corpo pretendia responder-lhe. O equilíbrio já não era a manutenção de uma posição, mas uma sucessão ininterrupta de perdas suficientemente pequenas para serem imediatamente recuperadas. Esta descoberta permanecia ainda enterrada nos músculos, como um saber transmitido por uma linguagem ainda desconhecida.
Assim, o oceano já atravessava o casco sem fazer entrar nele uma única gota de água. Entrava sob a forma de movimento. Passava da onda ao aço, do aço ao convés, do convés às pernas, das pernas a essas redes inumeráveis onde uma inclinação se tornava sensação, correção, memória, e talvez a separação mais cuidadosamente mantida de todas… aquela que fazia do mar um exterior e daquele que o observava um interior… começasse assim a perder a sua nitidez muito antes de alguma coisa se ter realmente rompido.
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