(265) A Abracadabrante História da Criança Lua

 «É então algum documento secreto, alguma correspondência inédita, umas memórias que podem lançar uma luz inesperada sobre certas personalidades.»

Marcel Proust, Sobre a Leitura (Sur la lecture), 1905
Retomado sob o título «Jornadas de Leitura» (Journées de lecture), em Pastiches e Miscelâneas (Pastiches et mélanges).

Onde Félix viaja. Mentalmente, segundo afirma. Misturando cartas, cadernos e desenhos, lê atentamente o relato de Lucian. Uma leitura difícil, a partir de fragmentos nos quais é difícil confiar sem mais. Uma viagem perfeitamente incerta. Uma viagem em que, à semelhança do Arquipélago, aparecem e desaparecem obscuras razões. Félix, nem mais nem menos do que qualquer outra pessoa, tem dificuldade em compreender-lhes o sentido. Em redor do transatlântico a bordo do qual Lucian prossegue a sua busca, nada corresponderia aos números inscritos nos planos… Nada nem ninguém sabia, no que respeitava à conceção deste transatlântico, quantos compartimentos poderiam ser invadidos pela água antes que a palavra «número» mudasse de nome e se tornasse «catástrofe»… E esta, por mais inevitável que possa parecer, dificilmente se deixa distinguir. Ao princípio, Félix não lhe presta atenção. Depois, ao longo de uma narrativa que, tal como o transatlântico, nada deixa transparecer de certo, começa a oscilar e a duvidar… Mas esta dúvida contribui para aquela aplicação que, cada vez mais, corre o risco de se tornar, sem que ele se aperceba, numa implicação. A qual põe em movimento a sua própria imaginação… Tentação ilegítima, em virtude da sua posição…

Diário de Lucian

Nada distingue os dias e as horas desta travessia… Ao mesmo tempo que as ondas afluem, afluem as perguntas. Quem diz que os salva-vidas devem esperar debaixo das suas coberturas pelo momento em que alguém decidirá lançá-los à água? E nada, no mundo exterior, conhece sequer as categorias graças às quais um outro conjunto tenta compreendê-lo. A onda ignora que é reconhecida enquanto tal. A escuridão não sabe que o seu nome é noite. Saberá o movimento que um órgão escondido no crânio calcula uma aceleração? As coisas não têm qualquer necessidade dos nomes nem das fronteiras graças aos quais se tornam habitáveis para aquele que as perceciona.

Estas divisões são necessárias ao pensamento, mas apenas vinculam aquele que as estabelece. Seria este o ponto em que as duas arquiteturas se encontravam uma última vez: ambas possuíam um poder extraordinário porque sabiam transformar o informe em caminhos, distribuir aquilo que chegava, construir passagens através de uma complexidade que, de outro modo, teria submergido aquele que precisava de a atravessar… Ambas são capazes de reparar, compensar, prever, continuar apesar dos danos, e ambas corriam, precisamente por essa razão, o risco de tomar a notável eficácia dos seus arranjos por uma propriedade do próprio mundo.

O mundo, porém, não se tinha comprometido com nada disso… Tal como o mar não tinha aceitado os compartimentos… e o tempo, tal como eu, nada sabia do horário.

Pergunto-me o que Félix pensará ao ler este diário… Se é que este diário alguma vez lhe chegará… Acontece-me também perguntar-me o que poderia pensar se, porventura, estivesse no seu lugar. Imagino Félix, de pé, no convés instável deste navio. Pergunto-me verdadeiramente o que estará ele ali a fazer. Imagino-o a escrever aquilo que estou a escrever… aqui, neste preciso momento… Teria ele os mesmos pensamentos… as mesmas palavras? Certamente que não… Quais seriam, então?

Inspirado muito livremente… a partir de
Morgan Robertson, O Naufrágio do Titan
Futility, or the Wreck of the Titan, 1898.