Onde nada falta àquele que está presente sem se apresentar diante daquilo que se apresenta, e onde essa presença, antes mesmo que o olhar distinga aquilo que contempla, parece pertencer às próprias profundezas...
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Quando os últimos remoinhos se afastam o suficiente para que as águas recuperem essa lenta circulação que parecia jamais tê-las abandonado, embora, apenas alguns instantes antes, tivessem cedido a uma agitação da qual agora nada subsiste senão uma lembrança já dissolvida no seu próprio movimento, a Criança Lua nada espera, porque nada falta àquele que está presente sem se apresentar diante daquilo que se apresenta, e porque essa presença, antes mesmo que o olhar distinga aquilo que contempla, parece pertencer às próprias profundezas, como se as correntes, muito antes de encontrarem o seu corpo, já o tivessem atravessado, sem que fosse necessário decidir onde começaram, onde terminavam, ou sequer se realmente o atravessavam ou simplesmente prosseguiam, através dele como através dessas águas que nunca deixam de se encontrar sem jamais se confundirem por completo, uma viagem iniciada numa profundidade da qual nenhuma outra profundidade poderia verdadeiramente dizer-se a origem.
Então, muito lentamente, uma massa de azul-noturno consente em tornar-se visível, como um corpo que surgisse da escuridão, mas sem possuir a natureza da própria escuridão; antes, como uma obscuridade que, depois de ter respirado durante tanto tempo sem forma, aceitasse finalmente deixar aparecer o ritmo imenso da sua respiração, de tal modo que a palavra baleia, que poderia ocorrer ao espírito, parece quase impaciente — não porque seja falsa, mas porque já encerra aquilo que, precisamente, permanece aberto, pois essa presença pertence tanto às profundezas quanto àquela outra profundidade, ainda invisível, à qual ela terá, contudo, de subir para respirar, como se viver consistisse menos em permanecer num único mundo do que em jamais deixar de ligar vários mundos... sem que nenhum deles possa alguma vez conter inteiramente os outros.
O seu olhar... mas será ainda um olhar, ou apenas o movimento das águas prolongando nele a sua lenta deriva? Encontra então o vermelho da madeira, da qual ele não sabe dizer se prolonga um passadiço ou se permanece como aquilo que resta de um navio, porque as duas ideias se apresentam ao mesmo tempo, sem que uma exija o desaparecimento da outra, e a palavra naufrágio, surgida quase contra a sua vontade, é imediatamente levada por outra corrente que a impede de se fixar, pois um destroço supõe um naufrágio, enquanto absolutamente nada permite ainda saber de que naufrágio poderia tratar-se aqui: o de um navio, talvez, mas por que precisamente esse e não outro? Por que o daquele que o conduzia, antes do daquele que acabava de o abandonar, ou daquele que jamais o alcançaria, ou até de alguém de quem nenhum vestígio aparece? Pouco a pouco torna-se impossível saber se a madeira conserva a memória de um acontecimento ou se é o próprio acontecimento que ainda procura, nessa madeira que permaneceu presente, a forma pela qual um dia consentirá em deixar-se reconhecer.
E enquanto esse pensamento — que talvez nem sequer seja um pensamento — continua a derivar sem procurar saber para onde vai, o fogo aparece por sua vez, não como uma resposta, menos ainda como um novo enigma, mas com essa simplicidade das coisas que não precisam justificar a sua presença para simplesmente estarem ali, de modo que se torna quase impossível decidir se o passadiço conduz até ele ou dele regressa, se o navio veio parar junto daquelas chamas ou se elas já ardiam quando o navio ainda não era um navio, porque todas essas hipóteses parecem menos excluir-se mutuamente do que serem lentamente transportadas por uma mesma corrente cuja direção escapa sem nunca deixar de ser sensível, exatamente como as águas profundas respondem aos ventos que deslocam as nuvens, não porque os imitem, mas porque umas e outros obedecem, cada qual segundo a sua própria matéria, a um movimento mais vasto que não lhes pertence mais do que elas lhe pertencem.
E talvez seja apenas então que a baleia, o fogo, a madeira, as correntes e a Criança Lua deixam de ser presenças separadas, não para se tornarem símbolos umas das outras, mas porque parecem participar de uma mesma respiração cujo começo nenhum deles possui, cujo fim nenhum deles provavelmente conhecerá, e que os conduz a todos, silenciosamente, para essa profundidade sempre mais profunda onde aquilo que se apresenta ainda não precisa ser nomeado para estar plenamente presente.
