À l'esprit, s'il en est, de formuler quelque règle...
– Fièrement, un arbre solitaire se tient dans la poussière du matin. Une infime poussière ondoyante masque à peine les pousses du matin. Un homme, en livrée blanche chante, comme tous jours. Par derrière l’écran des jours incertains, il demeure près de là, à moins d'une centaine de mètres. Sa triste colère, à peine voilée, peut être entendue à distance. Un oiseau de chagrin se noie dans un arbre. À l’aveugle, de vastes coups d’épée se dessinent et flambent comme des éclairs. L'homme s'approche. Il passe au travers du rideau d’un improbable théâtre. Devant lui, allongé, en lambeaux, rien ne peut être sûrement identifié. Sur la scène, derrière lui, un vaste cercle est dessiné. L’homme s'est retourné et a creusé. Imperceptiblement, dans l'improbable cratère, comme dans un puits, il s'enfonce. Des nuages dansent autour de lui. L’homme pleure ce qu'il ne peut ni voir ni entendre. Ses yeux s'obscurcissent et prennent refuge dans l'ombre de son grand chapeau. De branche en branche il essaie de voir au-delà des petites collines naturelles entourant l'arbre. Accrochée sur l’écorce, une grande ombre semble se développer. Elle est fille de la nuit. La distance, reliant les uns et les autres fait son travail. Se rapprochant pas à pas du bord des abîmes, l’homme reconnait sa voix errant dans le noir. Les petits œufs de l’arbre, roulent entre les racines et tournent sur eux-mêmes. Les petites rotations se jouent des méandres étouffants et, s’enfonçant, commencent à fondre rapidement. Lentement la subtile métamorphose ouvre les bras de la terre et l’obscur chemin. Une heure a suffi pour calmer le ciel. Dans le chapeau de l’enfant s’enroulent et se mélangent les cordes du cou, les mots et les images. Du fond des temps, dans le même temps, en chaque trou un soleil voit le jour. Tous sont aveugles. Vers les plantes lumineuses, l'homme incline légèrement la tête et regarde le vaste ciel qui s'étend en d'innombrables morceaux se faufilant avec grande adresse entre les étoiles.
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