"Des arbres à feuilles immobiles s'entrecroisaient si épais qu'on aurait dit une muraille de bronze noir. Il fallait tailler à coups de hache dans la végétation pour s'y frayer une voie, et les racines mêmes s'enchevêtraient comme des nœuds de serpents."

 

Gustave Flaubert, Salammbô (1862) 

 

 

 

 

Extrait du journal de Don Carotte

 

Nous continuions d’avancer. Par nécessité. Le sentier, s’il avait jamais existé, n’était plus qu’un souvenir battu par des racines noueuses. Le silence, que nous avions d’abord perçu comme noble, scientifique, nous écrasait désormais. Il était total, insondable, trop dense pour l’oreille humaine. Et dans ce silence, les rares sons, le frottement d’une aile, le craquement d’une branche, prenaient une dimension démesurée. Ils résonnaient dans mon crâne, s’amplifiaient à l’intérieur de moi comme si mes os devenaient caisse de résonance. Je crois qu’il en était de même pour Sang Chaud .