Onde Igniatius, sob o olhar espantado dos papagaios, viajando entre as palavras e as imagens de um livro que não conhece, desenha deixando-se levar pelas suas recordações. Ao fazê-lo, vai lentamente perdendo o contacto consigo próprio...
Caderno de Igniatius
Ainda me lembro do momento em que a luz começou a diminuir entre as árvores. Seria incapaz de dizer se foi ali que tudo começou. Parece-me hoje que alguma coisa me encerrava muito antes de eu conseguir dizer o quê. Senti-o desde a primeira encosta, ao primeiro ruído da água ouvido sob os fetos, ainda antes da floresta, naquelas horas em que eu caminhava ainda em plena luz do dia. Tinha aquela certeza comum de que o meu corpo me pertencia. Os meus passos iam para onde eu os conduzia. As coisas esperavam diante de mim que um olhar viesse reconhecê-las. Depois houve aquele momento em que o caminho começou a descer mais depressa do que eu próprio descia. As pedras húmidas e escorregadias impuseram aos meus pés uma maneira pouco habitual de caminhar. Um bastão encontrava-se subitamente na minha mão sem que eu tivesse guardado qualquer lembrança de o ter apanhado. Esse ligeiro avanço do gesto sobre aquele que o realizava deveria ter-me avisado. Parecia-se profundamente com aquilo que sempre me acontecera quando desenhava.
Nunca soubera exatamente o que os outros queriam dizer quando falavam de uma ideia que teriam primeiro na cabeça para depois a pôr em prática. Como se a imagem esperasse algures que uma mão suficientemente dócil viesse transportá-la para o papel. Comigo, a linha partia, era tudo, partia e eu chegava depois. Seguia-a e por vezes perdia-a. Uma segunda linha vinha ao seu encontro. Da colisão entre ambas nascia uma forma que eu ainda não conhecia. Se me tivessem perguntado o que eu tinha querido desenhar, teria de responder, se então tivesse sido capaz de responder, que não sabia, pois o desenho tinha sido precisamente o meio de o descobrir.
A floresta sabia isso...
Não, não sabia, claro, mas também ela crescia sem saber... e continua a fazê-lo...
As raízes saem agora da encosta com as suas grandes articulações pálidas lavadas pela chuva. Correm sobre a terra, mergulham sob as rochas arriscando a vida. Não morrem ali. O seu movimento reaparece mais adiante, cruzando um ramo baixo que desce em direção ao solo. O ramo encontra na água a sua outra metade invertida. A água apodera-se dele e restitui-o ao céu. Um feto imenso retoma nas suas nervuras a mesma divisão, recomeça-a cem vezes, mil vezes, com aquela prodigalidade insensata da matéria viva. Sem qualquer economia, projeta as suas formas por toda a parte como se dispusesse da eternidade para as recomeçar.
Os olhos seguem... sem esperar mais.
Uma linha passa de uma raiz para uma sombra, da sombra para uma fenda na pedra, da fenda para a superfície do ribeiro. E o olhar já partiu antes que o nome de cada coisa tenha tido tempo de fechar a porta atrás dele. O mundo corre mais depressa do que os nomes que o perseguem.
O ribeiro é estreito, bastam dois passos para o atravessar, mas o céu caiu lá dentro e isso muda a medida. Em cima, os ramos apertam-se a tal ponto que quase não deixam qualquer abertura. Em baixo, sob os pés, uma profundidade ofuscante estende-se entre as pedras. Os olhos descem até ela como quem cai, aspirados por essa coisa situada por baixo e que, no entanto, vem de cima. Algumas folhas submersas permanecem visíveis no fundo, uma pedra dorme sob dez centímetros de água. Atrás dela, o céu continua. Atrás do céu, outra profundidade ainda, de modo que a mão poderia alcançar o fundo enquanto o olhar nunca o alcançará.
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