- Hélas, hélas Madame, comment pourrais-je vous dire ce qui se passe en mon âme ?
Je ne suis point poète hélas pour vous dire ce qui m'enflamme. Mes vers se tournent et se retournent en moi-même, là où la mort perfectionne l'œuvre du vivant en soulevant, au cœur des choses, d'insaisissables et invisibles montagnes projetant leurs ombres dansantes dans le brûlant désert où s'évanouissent mes fumantes larmes. Je suis lourd Madame... Mais que faites-vous?
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