Samedi

 

 

 

 

– Le moins que je puisse redire est que tout cela, y compris ce que vous déniez, peu importe les détours que vous empruntez, vous semble parfaitement familier... J'irai même jusqu'à dire qu'il y a aiguille sous roche...

– Anguille... Sang Chaud! Non pas aiguille...

– Vous voyez que j'ai raison... 

Don Carotte imperceptiblement se raidit quelque peu et disparait dans un ailleurs que lui seul connaît. Devant lui, de sa main droite il tenait son carnet grand ouvert. Bien que, dans un état second, il ait fermé les yeux, il voyait les souvenirs se dérouler avec tendresse. Sans un mot, bercé par ceux de son maître qui, pour une fois, les prononçait doucement, Sang Chaud qui écoute et sans le vouloir vraiment mime les gestes quand, brusquement, Don Carotte avait ouvert les yeux, inquiet de savoir ce qu'il avait dit et surtout, de ce qu'il n'avait pas dit...

Sang Chaud ne peut s’empêcher de penser, d’émettre des hypothèses en murmurant pour lui-même.

– Secrètement, Don Carotte aime une femme qui n’est pas là... ou qui n'est plus là... ou qui n'a jamais été là... ou encore qui ne peut et ne doit pas être là. Il la nomme l'Inconnue, et ce nom suffit. Elle n’est pas femme réelle, elle est la Femme, en tant qu’elle n’existe pas. Elle est la lettre, le signifiant, le pur lieu du désir, non réductible à aucune femme en chair. La non-existence de l'Inconnue est le garant de la structure même de son désir. Car si elle existait, elle cesserait d’être l’objet de sa quête. Pourtant, sa grande inquiétude est que tout cela s'apprenne... à commencer par Sang Chaud...

– Sire… la question reste enceinte.
 Mais, par étrange loi, je crois que le moment
 est venu de poser à votre noble rang cette énigme sacrée que ma raison me lègue.
– Pourquoi donc serais-je moi, soumis à telle règle?
– 
Car, dit la tradition, nul homme élevé
 n'échappe au grand secret, sitôt qu'il est trouvé.