Façade

– J’entends une voix…

– Est-ce notre maître?

– Je ne crois pas.

– Qui est-ce alors?

– Je crois que c’est l’enfant Lune.

– Écoutez…

Il est des lignes que l’on trace avec le pinceau ou le crayon et d’autre, comme une goutte de pluie glissant sur la fenêtre fermée, sur la roche polie d’une montagne ou la trace sinueuse d’une rivière que la nature trace toute seule.

Ces hommes qui m’entourent imaginent voir tout de moi...

Comme la pluie tombant du toit sait tout de ce sur quoi elle ne fait que glisser. Peut-elle se douter de ce qui s’abrite en dessous? Ils ne savent que ce qui peut se voir de l’extérieur. Mais qu’en est-il de ce que je pense et qui, même dans une faible mesure, donne corps à mon apparence? Ils s'en doutent quelque peu... C’est bien pour cela qu’ils m’interrogent... Mais sont-ils capable de déchiffrer le genre de réponse que malgré les barrières qui nous séparent, je leur donne? Il est des interrogations, des interrogatoires ou des interrogateurs qui sont vains...

Comment pourraient-ils se douter combien je connais la face cachée de leur miroir. Je sais, ô combien vétuste est ce décors construit de bric et de broc derrière une façade aguicheuse, rutilante et souriante?