Fissures

 

«  De cet autre cercle, il sait seulement qu'il n'y est pas enfermé et, en tout cas, qu'il n'y est pas enfermé avec lui-même. Au contraire, le cercle qui se trace -il oublie de le dire: le trait commence seulement- ne lui permet pas de s'y comprendre. C'est une ligne ininterrompue et qui s'inscrit en s'interrompant.
Qu'il admette un instant cette trace tracée comme à la craie et certainement par lui-même —par qui autrement? ou bien par un homme comme lui, il ne fait pas de différence. Qu'il sache qu'elle ne dérange rien à l'ordre des choses. Qu'il pressente cependant qu'elle représente un événement d'une sorte particulière - de quelle sorte, il ne le sait pas, un jeu peut-être. Qu'il demeure immobile, appelé par le jeu à être le partenaire de quelqu'un qui ne joue pas...»

Maurice  Blanchot, L’entretient infini, NRF Gallimard 

 

L'esprit  est illuminé par la splendeur, tel l’œil par le soleil. 
Mais la beauté, et la force, n'ont qu'un temps.
Le cirque a trouvé refuge, mais ce refuge aussi ne peut être que provisoire. Alors, dans le cliquetis des os qui tremblent, le lourd battement des cœurs qui s’emballent et les flonflons de l’orchestre, la porte de la poésie, dans les fissures du réel, discrètement, se frotte à la mort et se fraye un chemin dans les décombres du monde…