« O mar, de um verde profundo, resplandecia então numa vasta extensão, diretamente atingida pela luz radiosa. O vento já não soprava senão em rajadas impetuosas, que orlavam de uma leve espuma as cristas das vagas, e as velas baixas foram largadas.
Na verdade, já nem sequer eram verdadeiras vagas que levantavam o mar, mas apenas longas ondulações que embalavam suavemente o vapor.»
Na verdade, já nem sequer eram verdadeiras vagas que levantavam o mar, mas apenas longas ondulações que embalavam suavemente o vapor.»
Jules Verne, A Escola dos Robinsons
Existem também rios que não conhecem margem alguma. Atravessam os oceanos com uma constância que surpreende ainda mais do que a sua força. Mudam de profundidade, de largura, de temperatura; e, no entanto, permanecem eles próprios. Transportam consigo uma memória que nada escreve e que tudo transporta.
Onde Don Carotte, certo de reconhecer aquilo que, no entanto, nunca encontrou, deixa de se preocupar com o que, até então, o havia guiado…
Diário de Don Carotte
Em certos lugares, a água desce como se o próprio céu se tivesse invertido. Noutros, sobe das profundezas com uma lentidão que lembra a de uma respiração durante o sono. Nada se precipita. Os movimentos mais decisivos são muitas vezes aqueles que em nada se distinguem de uma imobilidade prolongada.
Por vezes, basta que uma montanha submarina, invisível a partir da superfície, desvie um corrente para que este gere, atrás dela, vastos turbilhões. Nascem, persistem durante meses, por vezes anos, antes de desaparecerem sem deixar outro vestígio que não seja o deslocamento de uma água que se tornou ligeiramente diferente.
As nuvens realizam, por cima do mar, um trabalho semelhante ao deles. Também aí, as diferenças de temperatura põem o ar em movimento. Também aí, o invisível constrói arquiteturas móveis. As correntes ascendentes respondem às descendentes; as massas quentes encontram as massas frias; as fronteiras deslocam-se incessantemente. Entre o céu e o oceano prossegue uma mesma conversa, como se a gravidade tivesse simplesmente mudado de direção.
Por vezes, quando as correntes aceleram nas proximidades de um relevo que ninguém vê, as partículas mais finas erguem-se e permanecem durante muito tempo suspensas na água. Nada explode. Nada se quebra. E, no entanto, começa uma lenta tempestade. Não possui vento nem horizonte. Avança como avançam as poeiras do deserto quando esquecem o solo que as sustentava. Já não são grãos de areia levados pelo ar, mas uma água tornada momentaneamente visível porque transporta aquilo que, poucos instantes antes, repousava no seu silêncio.
Torna-se então difícil saber o que se desloca. É a água que arrasta a matéria? Ou é a matéria que finalmente revela o movimento da água? Não tornam as nuvens visível um vento que, sem elas, permaneceria invisível? Não serão as próprias dunas o desenho provisório de um sopro que as ultrapassa?
Talvez as profundezas nunca tenham sido obscuras. Talvez sejam apenas o lugar onde os movimentos deixam de precisar de luz para existir. Ali, o mundo quase já não se mostra; circula. E essa circulação, tão lenta que por vezes parece anterior ao próprio tempo, continua a ligar os oceanos como uma respiração da qual cada gota conheceria apenas um fragmento, enquanto o conjunto, silenciosamente, compõe há milhões de anos um só e mesmo corpo.
Por vezes, basta que uma montanha submarina, invisível a partir da superfície, desvie um corrente para que este gere, atrás dela, vastos turbilhões. Nascem, persistem durante meses, por vezes anos, antes de desaparecerem sem deixar outro vestígio que não seja o deslocamento de uma água que se tornou ligeiramente diferente.
As nuvens realizam, por cima do mar, um trabalho semelhante ao deles. Também aí, as diferenças de temperatura põem o ar em movimento. Também aí, o invisível constrói arquiteturas móveis. As correntes ascendentes respondem às descendentes; as massas quentes encontram as massas frias; as fronteiras deslocam-se incessantemente. Entre o céu e o oceano prossegue uma mesma conversa, como se a gravidade tivesse simplesmente mudado de direção.
Por vezes, quando as correntes aceleram nas proximidades de um relevo que ninguém vê, as partículas mais finas erguem-se e permanecem durante muito tempo suspensas na água. Nada explode. Nada se quebra. E, no entanto, começa uma lenta tempestade. Não possui vento nem horizonte. Avança como avançam as poeiras do deserto quando esquecem o solo que as sustentava. Já não são grãos de areia levados pelo ar, mas uma água tornada momentaneamente visível porque transporta aquilo que, poucos instantes antes, repousava no seu silêncio.
Torna-se então difícil saber o que se desloca. É a água que arrasta a matéria? Ou é a matéria que finalmente revela o movimento da água? Não tornam as nuvens visível um vento que, sem elas, permaneceria invisível? Não serão as próprias dunas o desenho provisório de um sopro que as ultrapassa?
Talvez as profundezas nunca tenham sido obscuras. Talvez sejam apenas o lugar onde os movimentos deixam de precisar de luz para existir. Ali, o mundo quase já não se mostra; circula. E essa circulação, tão lenta que por vezes parece anterior ao próprio tempo, continua a ligar os oceanos como uma respiração da qual cada gota conheceria apenas um fragmento, enquanto o conjunto, silenciosamente, compõe há milhões de anos um só e mesmo corpo.
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