Onde Igniatius, sem ainda o saber, descobre os seus limites. Ao fazê-lo, aproxima-se da palavra que lhe foge.
Caderno de Igniatius
Uma gota cai. O tempo dissolve-se. A gota ainda está sob a folha quando já bate na água.
O círculo, multiplicado em infinitas réplicas, forma um alvo móvel, enquanto a queda, coroa irrisória, permanece por um instante. O começo, repetido ao infinito, permanece.
Outra gota cai e tudo recomeça. Com ela regressam lembranças antigas. Liberta-se um cheiro encerrado durante anos numa parede que desaba. Surge uma imagem quase apagada. Diante dos pés, uma pedra inundada traz subitamente a luz de outro tempo. Um ramo toca o ombro com uma mão. O passado não regressa. Vozes seguem-no. Não falam àquele que está ali. Apenas retomam o espaço onde não tinham sido ouvidas. Frases antigas correm no ribeiro. Algumas são conhecidas. Acariciam e ferem antes de serem reconhecidas. Outras foram deformadas pelo tempo.
Recebo esta palavra há anos sem que ela tenha encontrado uma saída. Já não pesa na memória, mas na carne. Escava o esterno. Rodopia sob a língua. A garganta, última barragem, continua sem romper.
A terra sobe bruscamente em direção à cabeça. Não. Foram as pernas que cederam. Mas o movimento perde-se no tempo. Ninguém poderá contá-lo. Uma pedra recebe a bacia. As costas encontram uma parede fria. As mãos pousam em algum lugar. O corpo encontra-se sentado no meio desta abundância. Como um animal caído, espera sem saber o que vem. As pálpebras fecham-se. Um peso toma conta delas e baixa-as. Então a floresta exterior desaparece. Começa algo mais terrível. As linhas sobre o papel continuam a sua viagem. Já não precisam das árvores. Crescem no escuro.
Redes abrem-se, dividem-se. Tornam-se redes de redes. Rosáceas começam a girar atrás das pálpebras. Linhas dobram-se dentro das suas próprias linhas. Explodem em geometrias que ninguém desenha. E, no entanto, cada detalhe possui a exatidão de uma coisa necessária. O desenho libertou-se do papel... depois da mão... depois do mundo... e continua... Issodesenha-se sem ninguém para desenhar. Aquele que, apenas alguns instantes antes, era Igniatius já não está suficientemente presente para se atribuir o movimento.
Os olhos abrem-se com uma violência animal. Uma força contra a qual nenhuma vontade teria podido opor as suas pobres decisões. O verde desarmante da floresta explode de novo. Magníficos e terríveis, os troncos erguem-se. As pedras rolam. A água está ali, realmente ali, quando um estalido profundo ressoa na garganta. Uma árvore caiu algures.
O estalido atravessa o peito. Alguma coisa se rompe. Uma mão sobe até ao pescoço. A garganta contrai-se. Uma pressão precipita-se para dentro dela. Um som humano irrompe. O ouvido recebe-o. A cabeça move-se. Procura aquele que acaba de o emitir. Ninguém. Apenas uma boca aberta. Depois, outra força, mais antiga do que o primeiro grito, levanta o peito e atravessa a garganta. Faz a língua bater contra os dentes e lança uma sílaba no ar. A barragem acaba de compreender que pode ceder. Então cede. Desajeitadamente, abruptamente, rebenta.
Tudo o que se tinha acumulado atrás dela chega ao mesmo tempo: palavras ouvidas, palavras retidas, respostas nunca dadas, vozes de infância, entoações dos outros, frases compreendidas sem nunca terem podido ser devolvidas, sons cuja forma secreta a boca possuía desde sempre. Tudo rola. Tudo se precipita pela brecha. Depois da ruptura da barragem, um rio negro arrasta árvores, casas, animais, telhados, mortos, terra e os destroços de um mundo que ninguém imaginara existir atrás da água. Tudo se derrama no desenho.
A boca fala sem pedir. Não se dirige a ninguém. A água passa pela madeira. Debaixo da madeira. Lá fora, a frase existe. Está ali onde tudo passará. Acaba de nascer no ar diante dele. Aquele de quem ela sai tenta em vão alcançá-la. O ribeiro passa sob um ramo morto e a frase regressa, transformada pelo que vê:
A madeira fica e a água passa.
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