« Les paroles que nous venons de prononcer,
Le temps, dans son vol,
les a déjà emportés, et rien ne revient… »
Ce n'était que des images. Des images sur lesquelles flottaient des chansons... auxquelles se superposaient des voix dont il ne percevait que quelques bribes arrachées par quelque tornade imprévisible, virevoltant selon des désirs inconnus.
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