Extrait du journal de Candide
Loin, très loin derrière la limite ultime du mensonge, s’érige en même temps que nos noms, un amoncellent de pierres disjointes, de ferrailles descellées, de cadavres en décomposition où les herbes à moitié sèches trouvent une sorte de léger renouveau. Chaque matin, de minuscules bourgeons, à peine esquissés et abreuvés par la rosée du matin, tentent de fleurir avant de mourir. Il en est ainsi de notre mémoire: sans cesse en mouvement, elle se transforme au gré de de ce qui la constitue...
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