Platon, l'Ancien a grandi seul. Ce qui réfléchit en lui ne lui laisse guère de répit. Seul sur son île, il est à l'affut. Le peu de langage qu'il a acquis dès son plus jeune âge ne le quitte guère. On dirait… il lui semble que plutôt que de les posséder c’est ce langage avec lequel il ne s’entend guère qui le rend prisonnier… Autour de lui une multitude de lettres formant de grandes lignes se sont posées… Quelles sens leur donner et qui saurait dire ce qu'elles tentent de piéger?
– On peut se battre pour ou contre une infinité de choses, les écrivains, beaucoup d'écrivains, le font très bien, mais pour quel résultat?
Lentement et au hasard le peu de mots qu'il a appris, certains par plaisir, d’autres de force, diminue.
– Aujourd'hui, au risque de vous frustrer quelque peu, je commence à aimer ces trous dans lesquels disparaissent des pans entiers d'une mémoire qui ne me concerne plus...
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