Onde Igniatius, já largamente à deriva, descobre os seus próprios limites e se aproxima assim da palavra que lhe foge. As suas sensações intensificam-se e confundem-se. Antigas recordações e vozes regressam à superfície. Entretanto, os desenhos parecem prosseguir os seus próprios movimentos, quase sem ele. Pouco a pouco, o corpo cede. Depois alguma coisa se rompe. A palavra durante tanto tempo retida encontra finalmente uma passagem. As palavras acumuladas, as respostas nunca dadas, as vozes antigas precipitam-se todas ao mesmo tempo. A boca fala antes que Igniatius consiga alcançar aquilo que ela diz.
Caderno de Igniatius
O musgo cobre a madeira. Os insetos escavam. A humidade desfaz fibra após fibra. Um novo impulso leva consigo o anterior... e o riso chega. Sai quase com violência, mistura-se com o ribeiro. Torna-se contagioso. Tudo passa. A terra passa para a árvore. A árvore passa para a terra. A água sobe para as folhas. O céu passa para a água. O dia passa debaixo dos pés. O baixo passa para cima. O alto cai. A pedra corre. A água mantém-se. À sua superfície, os verbos libertam-se das coisas. Também eles correm e juntam-se a essas coisas. A língua, mal nascida, torna-se selvagem. Ainda não aprendeu a boa educação. As palavras acasalam com tudo o que lhes aparece pela frente. Separam-se. Regressam ou trocam de lugar. Em breve já não é possível saber se a floresta começa a falar ou se a palavra, libertada, se espalha sobre a floresta como uma nova espécie de vegetação.
Depois cai, sozinho, o palavra «eu».
Faz quase mais ruído do que o estalido da árvore. Mas nada se apresenta. A mão está ali, como a boca, o frio, a dor, as pernas, a cor, as vozes, as recordações, o ruído, a pedra sob o corpo, e, no entanto, nada chega para tomar posse de tudo isso. Nada, a não ser um grasnar.
Eu, a palavra, chama. Ninguém responde.
Então a garganta engole o nome. A floresta pode finalmente viver sem ele. As raízes levam as pernas enquanto rastejam. No espelho da água, descem. O sangue ultrapassa o ribeiro. Encontra no peito outra encosta. O vento atravessa a boca aberta. As folhas tremem sob os dedos. O verde sai das folhas. A sombra sai da terra. A luz abandona o céu. Todas essas qualidades vagueiam agora sem os seus proprietários. Como se a criação tivesse sido subitamente devolvida ao instante anterior, quando nenhuma coisa tinha ainda assinado o seu nome na sombra do seu desenho.
Já ninguém olha. Vê-se. Ouve-se. Respira-se. Cai-se. Recorda-se... sem já haver passado.
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