Onde Pinocchio o Outro, muito antes de Igniatius, também ele preso na amplitude de roupas demasiado grandes, nos meandros do seu pensamento e nas armadilhas da linguagem, tenta sair delas através do desenho e da escrita.
Caderno de Pinocchio o Outro
A floresta já não me contém. Distribui uma parte do seu peso pelas pedras, uma parte do seu calor pelo ar húmido. Espalha as suas linhas pelas raízes. Dá voz ao ribeiro. Nada se perde. Nada sabe ainda o que é o seu conjunto. A matéria brinca e descarrega-se de mim.
Um ramo escuro curva-se sobre uma pedra clara. Durante o clarão de um único instante, um ombro começa a existir. A corrente move-se e o ombro desaparece. Dois fetos afastados conservam entre si uma pequena vertical escura. A luz coloca por baixo duas pernas magras, a sombra cai sobre elas como uma roupa imensa. Alguma coisa se mantém ali de pé durante um segundo antes que o vento a rasgue e revele um forro cor de carne. Não é uma criança. Ainda não. Apenas um minúsculo estar de pé, sustentado por fios invisíveis.
Noutro lugar, uma raiz direita prolonga um braço que se recusa a existir. Um simples pedaço de madeira parece esperar uma mão. Uma massa negra sob as folhas adquire a lenta obstinação das costas de um animal antes de voltar a ser pedra.
Na sombra mutável da sua folhagem, a floresta experimenta seres. Falha e recomeça. Tenta sustentar e caminhar. Tenta ser puxada por alguma coisa invisível. Arrisca-se a seguir... depois a recusar... antes de rir com um rosto que, esse, não ri.
Depois a água retoma tudo. As formas morrem antes mesmo de serem nomeadas. Outra já aparece. Nesta oficina furiosa, ainda outra coisa atravessa de repente a pedra contra a qual uma mão se pousou. O apoio de uma palma que não está ali e procura encarnar-se. Um peso ou uma carícia que ainda não existe ou que, já, deixou de estar ali. O musgo está ligeiramente deitado numa direção que convém perfeitamente à mão ausente. O gesto repete-se com uma exatidão tão estranha como dois tempos sobrepostos.
Um homem pousou aqui a mão. Outro ser, amanhã, também a pousará. A floresta tenta, mas não escolhe. A água também não. O céu refletido já recebeu o seu olhar e, no entanto, espera-o. Esse corpo ausente não possui rosto, nem nome, nem história. É apenas uma inclinação em direção à água. Uma cabeça baixa. Uma mão sobre uma pedra. Um olhar preso pelas mesmas constelações e que nunca vê as mesmas estrelas.
Uma cheia súbita leva consigo essas presenças... Alguma coisa começa a morrer. Uma cor recua e evapora-se. Uma folha, aceitando perder os seus milhares de detalhes, volta a ser simplesmente aquilo que era antes. O ribeiro retoma os seus sons dispersos e reúne-os num murmúrio. A pedra, saindo dos séculos de que é feita, consente em voltar a ser esse pequeno bloco húmido sobre o qual um corpo pode apoiar-se. Alguma outra coisa gostaria de viver.
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