« Après cela, il me pria avec ferveur et de la manière la plus affectueuse possible, de ne pas agir comme un enfant, de ne pas me précipiter dans les misères dont la nature et l'état dans lequel je suis né m'avaient exempté. Il m'a dit qu'il n'avait pas besoin de trouver mon pain; qu'il serait bon avec moi et qu'il m'aiderait autant que possible à entrer dans l'état de vie qu'il m'avait conseillé; et que si je ne me sentais pas heureux et à l'aise dans le monde, ce serait simplement à cause de mon destin ou de ma faute; et qu'il n'était responsable de rien parce qu'il avait fait son devoir, m'avertissant des actions qui, il le savait, pouvaient me faire du mal. En quelques mots, tout comme il serait bon pour moi de rester et de m'installer à la maison comme il l'a dit, il participerait de quelque façon que ce soit à mes malheurs en m'encourageant à partir.»
Robinson Crusoé
– Cette vision contemplative frise parfois le narcissisme, ne croyez-vous point?
– Il est vrai que c'était comme si mon maître jetait un sort à chaque mot qu'il prononçait et que l'envie de le répéter n'avait de cesse de me pousser à le faire, et, à force d'étirer mes cordes vocales...
– Êtes-vous bien sûr de cela?
– Peut-être à l'excès, mais peu importe. L'important n'est-il point de ne pas perdre l'architecture globale de la langue. Celle précisément si belle de mon maître.
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