Entalhe

 “Não acontece também entre os homens que, quando um deles olha verdadeiramente para o outro, tal como ele é no movimento da sua forma em devir, de uma maneira estranha e delicada o ajuda a chegar a si mesmo, de tal modo que a força da imaginação, agindo nos caminhos da natureza, colabora literalmente para engendrar a imagem do homem?”

Theodor Spoerri, Über Einbildung, p. 25.

Lucian, cada vez menos seguro de si, vai encontrar Félix. Prepara-se como costuma fazer, caminhando na montanha. Como um músico, reúne as palavras e repete as suas escalas…
Caderno de Lucian
Imagino-me no lugar de Félix, antes da sessão, com tudo o que foi elaborado até agora. Olho para a imagem que lhe vou levar. Não é uma simples paisagem; é como uma cena psíquica condensada, desenhada no meu caderno. Uma simples lembrança da montanha e de certas vertigens que me tomam quando volto a pensar na história de Igniatius.

De que é esta montanha a fachada cega?
O que se vê… o que eu vejo primeiro, e isso nunca é neutro, é novamente uma montanha, mas já não é a mesma.
Ela já não é apenas vertical e vertiginosa: está talhada, como aberta por uma passagem central, uma espécie de corredor de cascalho, de rasto instável, que desce ou sobe, ainda não sei em que sentido. Duas figuras humanas aparecem, e isso é decisivo. Em baixo, à direita, um homem caminha, casaco ao vento, descalço, segurando um bastão. Avança com prudência, mas avança.
Em cima, perdida na distância da imagem, minúscula: outra figura aparece de pé sobre uma aresta. Parece-me exposta e frágil.
Não consigo deixar de pensar numa cena de duplo.
Apressadamente, talvez depressa demais, vejo alguém em baixo, alguém em cima.
Um em movimento, o outro em suspensão… ao longe.
Com tudo o que precede, tornou-se impossível para mim ver “inocentemente”. Já não posso ler esta imagem como uma simples cena de exploração. Ela já está estratificada, como a própria montanha.
Esta imagem parece mostrar-me o momento exato em que dois mundos coexistem, sem se confundirem. Há o mundo do solo, do retorno, da gravidade. Espero que seja o do analista que voltou à terra… E há o mundo da altura e da vertigem. O da exposição ao real bruto.
Uma ideia louca atravessa-me o espírito. Não consigo afastá-la. O caminhante de baixo… descalço, sem proteção… em contacto com a rocha… poderia ser Igniatius… até aqui nada de louco… mas poderia também ser eu… o analista que, com o seu bastão, venceu o seu dragão…
O bastão poderia ser, alternadamente: apoio, limite, medida e arma.
O seu casaco ainda esvoaça: algo da experiência de cima permanece ativo, não encerrado. Seja como for, ele não é um herói nem um conquistador. É alguém com decisão, mas sem triunfo.
Agora tenho de me ocupar da figura de cima. A do distante. A sua silhueta em altura é quase inquietante pela sua pequenez. Poderia ser a memória do estado anterior. Uma parte que ficou exposta, um resto de vertigem. Não é hostil.
Mas permanece longe, e o caminho que leva até ela foi violentamente cortado por uma avalanche. Tenho a sensação de que esta figura não deve ser trazida para baixo.
Ela deve ficar ali.
Poderia tratar-se da mesma pessoa em duas temporalidades diferentes?
Como certas experiências, certas imagens fósseis, certos momentos do real que não devem ser “resolvidos”, mas apenas reconhecidos como tendo ocorrido.
Talvez seja isso o verdadeiro enraizamento: não fazer tudo descer.
O corredor de rocha no centro, essa zona mais clara, mais lisa, parece-me essencial. Não é nem o cume nem a base. É um rasto. Dir-se-ia o lugar por onde algo passou. Assemelha-se a uma queda evitada, a uma descida lenta. Poderia ser uma transformação. Penso aqui no próprio trabalho analítico. Mas esse tempo intermédio, muitas vezes invisível, em que algo se desloca sem ainda tomar forma, é aí que trabalha. É aí que gasta. É aí que inscreve.