« L’homme intelligent prend le grain du sens, il ne s’arrête pas à la mesure.»
Pinocchio, l’Autre, dont l’enfant Lune tient la tête entre ses mains avec une infinie tendresse, s’empare de la moindre parcelle de silence. Il poursuit son histoire:
Certains mots étranges, en un va-et-vient obstiné, se dispersent et se rassemblent dans le bois mort, gisante forêt grandissante. En secret l’arbre poursuit sa mue. Au matin, sans violence, mais puissamment, en errance ne lente coulée, des cellules en fusion emplissent ses branches. L’arbre s’étend. Il lui faut quelques heures pour briser la voûte de l’au-delà. Dans la nuit, pénétrant la moindre roche jusqu’au centre des montagnes, le soleil rouge se meurt.
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