« Peser de tout son poids sur le mot le plus faible pour qu’il éclate, et livre son ciel. »
André du Bouchet, Carnet de souffle, dans Air, p.29
Sur le balcon branlant du retable, au moindre regard, dans un cri, l’oiseau s’est envolé. L’homme et l’enfant dans le cri sont embarqués. Au fond du puits, le cri sans égard baptise les deux égarés. Dans la tête de Julius, un combat fait rage que personne ne peut entendre. Au moindre écart, sans effort et sans effet l’image se forme, déformant, dans le sillage flottant où dorment insouciantes bien d’autres lunes, la moindre des pensées.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire