« On dira peut-être que, quand on est crocheteur et borgne, il ne faut point être amoureux d'une grande princesse, et qui plus est d'une princesse qui a deux yeux. Je conviens qu'on a bien à craindre de ne pas plaire; cependant, comme il n'y a point d'amour sans espérance, et que notre crocheteur aimait, il espéra. Comme il avait plus de jambes que d'yeux, et qu'elles étaient bonnes, il suivit l'espace de quatre lieues le char de sa déesse, que six grands chevaux blancs traînaient avec une grande rapidité.»
Voltaire, Le Crocheteur borgne
Le dé est là, dans la main, sur le bout des doigts, comme ce qui est appris par cœur. Des doigts déjà usés, presque cornés, un peu crochus. Et devant lui apparaissent en chœur les petits chapeaux colorés qui n'ont point de nom ni de maître et ne projettent à cette heure aucune ombre... La peau de certains doigts est épaisse, l'anneau autour de l'index l'enserre. L'eau épuise jusqu'au plus dur, rend fort et vulnérable. Un peu sang, rien de grave, sourd de la petite faille au bout de ses doigts et tombe sans un bruit au fond de la faille du rocher sur lequel il est perché... comme l'oiseau sur la branche, pense-t'il en souriant. Sa tête se lève et voit l'oiseau. L'oiseau lui aussi le voit, rit, détourne la tête... et son chemin.
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