« J'avais toujours aimé, tôt le matin, contempler longuement une toile absolument vierge sur laquelle il n’y avait encore aucun dessin, aucune peinture. J’appelais ce moment « le zen de la toile ». Rien encore n’était dessiné, mais ce n’était absolument pas du vide qu’il y avait là. Sur cette surface immaculée se dissimulait la forme sur le point d’advenir. Si je fixais mon regard dessus, je discernais diverses possibilités, lesquelles finiraient bientôt par converger avant de déboucher en une piste concrète. J’aimais cet instant. L’instant où présence et absence allaient se mêler.»
Haruki Murakami, Le Meurtre du Commandeur, Belfond
Quatre-cents-cinquante-et-unième rapport de Don Carotte
Extrait du Grand Cahier Gris
L’instant où cela se passe. Au gré de ce qui ressemble à de puissants monuments et de ce qui les relie, se raconte, à qui veut l'entendre, l'histoire des histoires. Celle dont la mémoire, imparfaite de nature, restitue tout autant ce qui manque que se qui se présente à nos yeux et qui par un étrange chemin intérieur réveille ce qui en nous fait image...
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