« Tout est perdu. De l’enfant que nous avons été, il ne nous reste que des récits déformés par le temps, des images floues – de prairies rectangulaires, un peu en pente et à l’herbe drue où nous avons joué, de rivières où, les pantalons retroussés sur les mollets, nous avons tenté de pêcher des poissons à mains nues, de classes à l’odeur de craie et d’ennui épais, de lits dans lesquels nous avons cru mourir de désœuvrement ou mourir de peur ou rêvé de devenir indien, cosmonaute, beau, courageuse, alpiniste, danseur, exploratrice, pilote d’essai, dresseuse de chevaux, ou écrivain, en attendant que les ans passent et nous jettent dans le tourbillon des adultes. Nous y voilà. Nous y sommes. Et les bras au creux desquels nos espérances ont poussé, jamais nous n’en retrouverons la chaleur.»
Extrait du Grand Cahier Bleu
Hier ou avant-hier, peu importe... le feu avait pris... et le feu, une fois qu'il a pris, a tendance à se répandre... Qui sait quel chemin il va prendre...
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