Félix poursuit longtemps l’écriture de ses notes sans parvenir à refermer véritablement la question. Plus il avance, plus il lui semble que l’Archipel et le théâtre-cirque appartiennent secrètement à une même structure. Comme si l’un représentait la forme géologique de ce que l’autre représente sous une forme théâtrale et mouvante.
Le cirque apparaît d’abord comme une construction provisoire. Chaque matin il se monte et chaque nuit il se démonte. Les toiles claquent dans le vent, les mâts grincent, les cordages se tendent puis disparaissent à nouveau. Rien n’y possède la stabilité massive d’une architecture définitive. Même les gradins, bien que possédant une certaine élégance, donnent l’impression d’avoir été assemblés pour une durée très courte, presque contre le monde lui-même.
Or Félix remarque que l’Archipel possède exactement cette même qualité d’existence précaire. Ces îles semblent elles aussi provisoires à l’échelle des forces qui les traversent. Le volcan les a fait surgir. L’océan les travaille sans cesse. Le vent transporte leurs poussières. Les falaises s’effondrent lentement dans la mer. Certaines cavernes apparaissent puis disparaissent sous les marées. Même les chemins, s’il y en a, changent après les tempêtes.
Alors une hypothèse commence à prendre forme dans son esprit.
Peut-être que le théâtre-cirque n’a pas accueilli l’Archipel comme un simple décor exotique. Peut-être que l’Archipel a pris place sous le chapiteau parce qu’il représente la véritable nature du théâtre lui-même. Le théâtre-cirque devient alors une île mobile. Une île qui voyage.
Une formation provisoire dressée au milieu des hommes comme les terres volcaniques surgissent au milieu des océans.
Dans un fragment des carnets d’Igniatius, Félix retrouve cette notation étrange:
«Le chapiteau semblait respirer sous le vent nocturne. Les toiles se soulevaient lentement comme des voiles marines. Par instants, les grandes flammes peintes sur les parois donnaient l’impression de dériver dans l’obscurité comme des signaux aperçus depuis un navire.»
Félix comprend alors pourquoi les récits reviennent sans cesse vers les notions de traversée, de passerelle, de caravane, de roulottes, de ports abandonnés. Le cirque entier fonctionne comme une géographie instable. Il transporte avec lui des fragments de mondes incomplets.
Mais une autre pensée le trouble davantage encore.
Pourquoi Lucian affirme-t-il avoir «fait le voyage» dans l’Archipel?
Félix relit plusieurs fois cette phrase. Lucian n’écrit pas qu’il a rêvé l’Archipel. Il n’écrit pas non plus qu’il l’a imaginé. Il parle d’un voyage. Et cette nuance devient inquiétante. Car Félix connaît trop bien Lucian pour réduire cela à une simple métaphore poétique. Lucian choisit généralement ses mots avec une extrême prudence lorsqu’il rédige ses carnets. S’il parle d’un voyage, c’est qu’il veut maintenir l’idée d’un déplacement réel. Même si ce réel demeure indécidable.
Alors plusieurs hypothèses apparaissent.
La première serait la plus simple: Lucian aurait repris à son compte les récits d’Igniatius jusqu’à finir par les habiter intérieurement. À force d’écouter, d’interpréter, de dessiner parfois lui-même certaines figures, il aurait commencé à percevoir cet univers avec une intensité suffisante pour parler d’expérience vécue.
Mais Félix sent immédiatement que cette explication demeure insuffisante. Quelque chose résiste qu’il peine à saisir.
Car les descriptions de Lucian possèdent parfois une précision sensorielle difficile à expliquer par une simple contamination imaginaire. Les carnets évoquent l’odeur métallique des pluies sur le basalte chaud, le bruit très particulier des cavités volcaniques lorsque le vent marin s’y engouffre, certaines couleurs du ciel avant les tempêtes océaniques. Ce ne sont pas seulement des images littéraires. Elles portent la marque d’une expérience presque physique.
Alors Félix en vient à une hypothèse plus troublante encore.
Et si l’Archipel n’était pas exactement un lieu?
Ou plutôt: pas seulement un lieu géographique.
Peut-être existe-t-il dans cette zone ambiguë où les paysages psychiques, les récits et certaines expériences vécues cessent d’être entièrement séparables.
Après tout, songe-t-il, le théâtre-cirque lui-même fonctionne déjà ainsi. Une fois entré sous le chapiteau, le spectateur accepte momentanément un autre régime de réalité. Les lois ordinaires continuent d’exister, mais elles deviennent poreuses. Les corps défient la gravité. Les voix semblent venir d’ailleurs. Les figures masquées cessent d’être seulement des acteurs.
Le chapiteau produit un monde transitoire.
Pourquoi l’Archipel ne produirait-il pas le même effet?
Félix écrit alors:
«Peut-être que Lucian dit vrai. Peut-être a-t-il réellement voyagé. La seule question serait alors: dans quel type de monde?»
Puis il ajoute plus bas:
«Les anciens navigateurs parlaient souvent des îles avant de savoir si elles existaient réellement. Certaines apparaissaient plusieurs fois sur les cartes avant de disparaître. D’autres existaient sans que personne ne puisse ensuite les retrouver. Le problème n’était pas toujours celui de la vérité ou du mensonge. Il concernait parfois la nature même des mondes accessibles.»
Cette pensée le ramène soudain vers l’Enfant Lune.
Car lui aussi semble vivre dans cet état intermédiaire.
Comme une île aperçue depuis la brume.
Visible.
Réelle peut-être.
Mais selon un mode de réalité que les autres personnages peinent encore à comprendre entièrement.
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