Un livre

 

Pinocchio l’Autre avait grandi, chose étrange, ses habits aussi… Tout en lui avait grandi, exceptés les fils qui le reliaient à son maître. Ces fils que, le plus souvent, il oubliait. C’est ce qui donnait l’impression, hormis sa taille, qu’il n’avait pas changé. Ce jour-là, il était simplement attablé. Devant lui, immobile, était une chose de couleur noire. Il ne savait pas ce qu’était un livre. Comment était il arrivé là? Il n’en savait rien… Le bout de ses doigts effleurèrent délicatement le dessus du grand livre. Le livre ne bougea pas. Il le pris entre ses mains. Toujours pas de réaction. Il le souleva. Toujours rien. Il le retourna en tous sens. Rien ne se passe. Entre deux retournements, alors qu’il le tenait par la tranche, comme l’eau calme sous l’effet d’une légère brise, il observa que, par l’effet du balancement, les pages se mirent à se séparer en ondulant. Il glissa un doigt entre la couverture et la première page et avec grande précaution il souleva la couverture.
– Avez-vous des questions? était-il inscrit. C'était les tout premiers mots du livre...
Bien entendu, il ne savait quoi répondre:
– Je ne sais pas si je dois répondre.
Ainsi à la question initiale s'ajoutait une nouvelle sorte de question. Elle ne figurait pas sur la page.
– Comment se fait-il qu'un livre puisse poser des questions? fut la troisième question.
Elle était écrite sur la troisième page. Rien ne figurait sur la deuxième, au dos de la première.
Au premier abord, c'était surprenant, toutefois, en y réfléchissant, ce sentiment disparu bientôt. Il lui sembla bientôt que rien ne fut plus normal qu'un livre puisse poser des questions. 

Il referma le grand livre sur la table et se mit à marcher. Où qu’il aille le livre le suivait. N’imaginez pas un livre se trainant après lui! Le livre s’était installé dans la tête de Pinocchio l’Autre… En toutes directions, il pouvait tourner la tête et le livre était là, prêt à ouvrir ses pages pour l’accueillir.