Tout, constamment, change... Le petit bateau sur lequel il voguait sans savoir où il allait s'est échoué...

 

 

 

 

Tout le paysage mental du petit roi... lui-même peut-être... sûrement... est en transformation. Mais son esprit s'obstine... L'image, l'objet et les yeux ne sont pas dans le même lieu... Il ne voit, ou ne veut pas voir les rouages de l'histoire qui, en lui, se déroule... Quelques grains de poussière ou de sable et la magie opère. La piste est un désert et la barque est un vaisseau dont il ne sait si son histoire ici finit ou si elle commence... Depuis longtemps le réel s'est transformé en mots. De ses yeux, constamment fermés fermés il ne voit que des mots. Chaque brisure, chaque lames de bois, plat-bord, serre de banc, de la quille au mat, en passant par le bout-dehors, jusqu'à l'étrave, tous récoltés sur la plage, racontent une histoire différente à chaque fois que l'assemblage, patiemment reconstitué, s'écroule à nouveau...

 

 

vbnmt