« Eram os homens e as mulheres da areia, do vento, da luz, da noite. Levavam consigo a sua sombra gigantesca ao pôr do sol, as ondas de areia virgem que os dedos afastados dos seus pés tocavam, o horizonte inacessível… »
J. M. G. Le Clézio, Désert.
Onde Don Carotte, ainda à procura de um corcel de que possa orgulhar-se, e Sang Chaud, um empoleirado no oco da árvore e o outro prudentemente aos seus pés, sob os olhares espantados dos burros arborícolas, travam um duelo de palavras…
DON CAROTTE
(batendo com o calcanhar no ramo, de olhar fixo, arriscando assustar os habitantes do lugar, que, no entanto, se deliciam com estas pantomimas)
Diz-me, Sang Chaud, que lei tenebrosa Faz tombar a sombra fiel das criaturas sombrias? Falas de um abismo, de uma sentença sem apelo: Se o burro abandonar a árvore, perde a imortalidade.
SANG CHAUD
(de braços cruzados, voz grave)
Senhor, a sombra não é esse vão reflexo que se pisa. É o nosso duplo obscuro, esse peso da alma que desliza Atrás de cada ser errante, seguindo-lhe os passos sem rumor, Guardião do passado, dos juramentos e das noites. É ela que nos prende aos caminhos deste mundo, Como a âncora ao navio ou o ferro ao soldado. Aquele que, louco de orgulho, se julga livre e dela se priva Não passa de uma aparência: vagueia e deriva sem fim.
DON CAROTTE
(recua, de olhos muito abertos)
Que ouço eu, ó céus profundos? O herói, sem o seu rasto, Seria um fantasma onde já nada se entrelaça? Serei assim tão frágil, eu, cavaleiro andante, Que um simples apagamento me precipite no nada?
SANG CHAUD
(suavemente, mas com firmeza)
Lembrai-vos de Schlemihl*, que, por ouro amaldiçoado, Cedeu a sombra ao diabo e por todos foi desprezado. E vós, nobre guerreiro, acreditais que a vossa figura Poderia ainda subsistir sem esse obscuro presságio? A sombra é a vossa âncora. A vossa memória. O vosso juramento. Aquele que a perde apaga-se lentamente.
DON CAROTTE
(batendo no peito)
Ah! Será preciso carregar este fardo como penhor? Nenhum homem sem sombra, nenhum passo sem o seu rasto? Mas se a sombra é prisão, cárcere do meu devir, Não será melhor perdê-la e para o esquecimento fugir?
SANG CHAUD
(olhar distante, quase místico)
Perder a sombra, Senhor? Mas isso é perder o mundo. Pois quem perde a sua sombra já não caminha: cai. Sem raízes nem peso, torna-se vento, poeira. Não passa de um reflexo, de uma ausência passageira. Alguns, é verdade, pálidos monges dos desertos, Fugiram do seu duplo negro para se tornarem luz. Mas vós, meu senhor, ó ferro ambulante no lodaçal, A vossa sombra é a vossa espada. A vossa sombra é a vossa curva.
DON CAROTTE
(olhando para o chão, subitamente trémulo)
Se a árvore me rejeita, se o chão me foge dos pés, Se a sombra me abandona… serei ainda íntegro? Onde estou, Sang Chaud? Diz-me o que sou Se já não vejo, atrás de mim, o meu poço.
SANG CHAUD
(num murmúrio, com o olhar perdido entre as copas das árvores)
Então, Senhor… tereis de vos recordar. Pois aquele que perde a sua sombra só lhe resta construir-se a si próprio.
Um longo silêncio, durante o qual o burro arborícola permanece sereno.
*Adelbert von Chamisso, A História Maravilhosa de Peter Schlemihl (Histoire merveilleuse de Pierre Schlémihl).
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