(8) Railleurs

Railleurs,
pardonnez au bateleur
arquebouté sur sa rame
étroite
aussi
longtemps
qu’il fut.

 

Ici, commence sans fin la course.
Au sommet le plus pur de sa source
Où rien n’en concilie les ébats
Ni rayon, ni courant, ni vent de face ;
La main s’allonge, s’agite et se ferme
Et ouvre plein champ
le sombre chantier de la honte
et les impures sillons de la caste.