Sept-cent-seizième rapport de Don Carotte
Extrait du Petit Cahier Jaune
Plus la connaissance s'étend, plus sa compréhension sera limitée...
Au dehors, lentement, très lentement se répandaient et se rassemblaient des formes aux allures de nuages. De longs filament aux teintes remarquables. L'enfant Lune y voyait des sortes de racines flottantes. Des racines de temps mêlées à celles de la mémoire.
Au dedans, presque fatalement, portée par la perfidie et l’angoisse, une vague d’indignation s’était soulevée donnant passage à la tempête qui couvait en vous-même et au fond de laquelle disparaissait ce qui avait été nos rêves et qui ne me semblait alors plus que chimères... au mieux un folklore. Vous n’acceptiez rien qui résiste à votre doctrine. Certes, pour la forme, vous saviez discuter de tout... Mais votre art de la conservation... de la répétition ou l’art de tourner en rond, était de loin supérieur à celui d’une réelle conversation... Vous n’acceptiez rien qui fut différent et surtout, rien qui vous mette en question.
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