– Ouve aquilo que eu vejo?
– Não vejo aquilo que você ouve…
Onde, tal como Lucian, que faz uma longa viagem, se pode observar de longe uma vibração que não tem exatamente a frequência habitual, um movimento cujo efeito o corpo corrige sem saber porquê, uma luz que dura um pouco menos tempo, alguma coisa apercebida na margem do olhar e que desaparece quando se vira a cabeça…
Quase nada, e, no entanto, o cérebro possui essa estranha aptidão para, por vezes, reter esse quase nada sem ainda conseguir explicá-lo, pensava Lucian, como se uma parte dele já tivesse começado a suspeitar daquilo que o conjunto continuava tranquilamente a ignorar.
Sob o casco, as ondas prosseguiam o seu lento impulso. O paquete subia com elas, por vezes tão pouco que se poderia acreditar que uma massa tão considerável não se movia, depois tornava a descer, recuperando todo o seu peso, e esse movimento recomeçava sem cessar, enquanto a água batia na proa, se abria, corria de ambos os lados do casco e voltava a reunir-se muito atrás numa longa costura de espuma que o vento desfazia quase imediatamente.
O corpo, esse, deixara há muito de esperar que o pensamento lhe indicasse como responder àquela oscilação. Aprendia o navio como se aprende uma nova maneira de andar, através de uma multidão de correções tão pequenas que nenhuma merecia ser notada: os tornozelos cediam ligeiramente, a bacia compensava, a cabeça procurava conservar o seu horizonte, enquanto, no fundo do ouvido, um aparelho mais antigo do que todos os instrumentos de bordo informava sem descanso o cérebro sobre a inclinação, a aceleração, a queda mal começada, e a cada instante músculos se contraíam antes mesmo de aquele cujo equilíbrio salvavam ter consciência do perigo ao qual respondiam.
Podia, portanto, acontecer que um corpo já soubesse alguma coisa que aquele que dizia eu ainda não sabia.
Não porque possuísse algum misterioso conhecimento oculto, mas porque as suas respostas começavam antes das palavras, porque a sensação precedia muitas vezes a explicação e porque o equilíbrio, ameaçado, corrigia o mundo antes mesmo de o pensamento ter formulado que ele acabara de se mover. O mar, muito antes de poder entrar no casco, entrava assim nas pernas, nos ombros, nas vértebras, modificava os apoios, ensinava sem palavras uma maneira de ceder e de retomar, de tal forma que o paquete, destinado a manter o oceano no exterior, transportava já, no mais pequeno corpo pousado sobre os seus conveses, uma pequena parte do seu movimento.
A própria velocidade acabara por ser entendida como uma segurança, pois um navio que avançasse depressa, dizia-se, podia escapar com maior facilidade àquilo que surgisse diante dele… era apenas necessário que o obstáculo fosse visto suficientemente cedo, que o leme respondesse suficientemente depressa, que as máquinas obedecessem, que o mar concedesse o espaço necessário à manobra, mas todas essas condições, porque eram sempre repetidas em conjunto e porque nenhuma ainda falhara, pareciam pouco a pouco perder o seu caráter de condições para se confundirem com a certeza geral de que o paquete saberia, acontecesse o que acontecesse, encontrar a sua passagem.
Talvez estivesse aí o primeiro verdadeiro perigo, precisamente porque ainda não se parecia com perigo algum… não a falha de uma máquina, mas o funcionamento contínuo de todas as máquinas… não a ignorância do perigo, mas um conhecimento suficientemente abundante para dar a sensação de que perigo algum poderia surgir senão sob uma das formas já conhecidas. Não se tratava da ausência de meios para reagir, mas da convicção de que a rapidez desses meios permitiria sempre adiar o momento de reagir.
O cérebro poderia conhecer uma embriaguez semelhante sem alguma vez lhe dar um nome. Aquilo que antecipou corretamente ontem reforça a antecipação de hoje… cada êxito aumenta o peso da expectativa seguinte, e a repetição acaba por abrir na incerteza uma estrada tão familiar que tudo parece destinado a continuar a passar por ela. Quanto mais depressa vinha o reconhecimento, menos tempo restava para perguntar se o objeto reconhecido era verdadeiramente o mesmo… quanto mais facilmente uma situação podia ser arrumada entre aquelas que já tinham sido atravessadas, menos possibilidades tinha aquilo que resistia a essa semelhança de alcançar a consciência.
A velocidade não era, portanto, apenas a quantidade de distância percorrida durante um certo tempo. Podia tornar-se uma maneira de ver… por vezes, uma maneira de não ver.
Muito livremente inspirado a partir de
Morgan Robertson, O Naufrágio do Titan
Futility, or the Wreck of the Titan, 1898
– Não vejo aquilo que você ouve…
Onde, tal como Lucian, que faz uma longa viagem, se pode observar de longe uma vibração que não tem exatamente a frequência habitual, um movimento cujo efeito o corpo corrige sem saber porquê, uma luz que dura um pouco menos tempo, alguma coisa apercebida na margem do olhar e que desaparece quando se vira a cabeça…
Quase nada, e, no entanto, o cérebro possui essa estranha aptidão para, por vezes, reter esse quase nada sem ainda conseguir explicá-lo, pensava Lucian, como se uma parte dele já tivesse começado a suspeitar daquilo que o conjunto continuava tranquilamente a ignorar.
Sob o casco, as ondas prosseguiam o seu lento impulso. O paquete subia com elas, por vezes tão pouco que se poderia acreditar que uma massa tão considerável não se movia, depois tornava a descer, recuperando todo o seu peso, e esse movimento recomeçava sem cessar, enquanto a água batia na proa, se abria, corria de ambos os lados do casco e voltava a reunir-se muito atrás numa longa costura de espuma que o vento desfazia quase imediatamente.
O corpo, esse, deixara há muito de esperar que o pensamento lhe indicasse como responder àquela oscilação. Aprendia o navio como se aprende uma nova maneira de andar, através de uma multidão de correções tão pequenas que nenhuma merecia ser notada: os tornozelos cediam ligeiramente, a bacia compensava, a cabeça procurava conservar o seu horizonte, enquanto, no fundo do ouvido, um aparelho mais antigo do que todos os instrumentos de bordo informava sem descanso o cérebro sobre a inclinação, a aceleração, a queda mal começada, e a cada instante músculos se contraíam antes mesmo de aquele cujo equilíbrio salvavam ter consciência do perigo ao qual respondiam.
Podia, portanto, acontecer que um corpo já soubesse alguma coisa que aquele que dizia eu ainda não sabia.
Não porque possuísse algum misterioso conhecimento oculto, mas porque as suas respostas começavam antes das palavras, porque a sensação precedia muitas vezes a explicação e porque o equilíbrio, ameaçado, corrigia o mundo antes mesmo de o pensamento ter formulado que ele acabara de se mover. O mar, muito antes de poder entrar no casco, entrava assim nas pernas, nos ombros, nas vértebras, modificava os apoios, ensinava sem palavras uma maneira de ceder e de retomar, de tal forma que o paquete, destinado a manter o oceano no exterior, transportava já, no mais pequeno corpo pousado sobre os seus conveses, uma pequena parte do seu movimento.
A própria velocidade acabara por ser entendida como uma segurança, pois um navio que avançasse depressa, dizia-se, podia escapar com maior facilidade àquilo que surgisse diante dele… era apenas necessário que o obstáculo fosse visto suficientemente cedo, que o leme respondesse suficientemente depressa, que as máquinas obedecessem, que o mar concedesse o espaço necessário à manobra, mas todas essas condições, porque eram sempre repetidas em conjunto e porque nenhuma ainda falhara, pareciam pouco a pouco perder o seu caráter de condições para se confundirem com a certeza geral de que o paquete saberia, acontecesse o que acontecesse, encontrar a sua passagem.
Talvez estivesse aí o primeiro verdadeiro perigo, precisamente porque ainda não se parecia com perigo algum… não a falha de uma máquina, mas o funcionamento contínuo de todas as máquinas… não a ignorância do perigo, mas um conhecimento suficientemente abundante para dar a sensação de que perigo algum poderia surgir senão sob uma das formas já conhecidas. Não se tratava da ausência de meios para reagir, mas da convicção de que a rapidez desses meios permitiria sempre adiar o momento de reagir.
O cérebro poderia conhecer uma embriaguez semelhante sem alguma vez lhe dar um nome. Aquilo que antecipou corretamente ontem reforça a antecipação de hoje… cada êxito aumenta o peso da expectativa seguinte, e a repetição acaba por abrir na incerteza uma estrada tão familiar que tudo parece destinado a continuar a passar por ela. Quanto mais depressa vinha o reconhecimento, menos tempo restava para perguntar se o objeto reconhecido era verdadeiramente o mesmo… quanto mais facilmente uma situação podia ser arrumada entre aquelas que já tinham sido atravessadas, menos possibilidades tinha aquilo que resistia a essa semelhança de alcançar a consciência.
A velocidade não era, portanto, apenas a quantidade de distância percorrida durante um certo tempo. Podia tornar-se uma maneira de ver… por vezes, uma maneira de não ver.
Muito livremente inspirado a partir de
Morgan Robertson, O Naufrágio do Titan
Futility, or the Wreck of the Titan, 1898
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