(189) A abracadabrante história da Criança Lua

«Não prometo nada de completo, porque qualquer coisa humana que se suponha completa deve, por essa mesma razão, ser infalivelmente defeituosa.»

 

Herman Melville, Moby-Dick, Capítulo XXXII, « Cetologia »

 

 

 

 

Onde o extraordinário já não era, portanto, o facto de o gelo ter sido previsto… mas o facto de, depois de o ter previsto, se ter ainda conseguido atribuir-lhe um lugar. O próprio objeto que o paquete não podia dominar inteiramente encontrava assim o seu compartimento no pensamento que o construíra…

 

Tornava-se uma quantidade de chapa rasgada, um possível volume de água, uma sucessão de anteparas, cada uma das quais acrescentava ao perigo um novo limite, e a catástrofe, em vez de permanecer essa transformação brutal pela qual um mundo deixa subitamente de obedecer às regras que até então o tinham organizado, tornava-se uma soma que bastava não atingir.

O cérebro procede muitas vezes de outro modo e, no entanto, talvez não assim tão diferente. Também ele procura limiares, distingue aquilo que exige uma resposta daquilo que pode ser deixado sem consequência, contém uma perturbação suficientemente fraca numa região do possível para que o conjunto prossiga a sua atividade… e essa aptidão é tão eficaz que se pode viver durante muito tempo com pequenas contradições, minúsculas anomalias, sensações que não concordam inteiramente com a história que contamos a nós próprios, permanecendo cada uma encerrada no seu compartimento como se anteparas invisíveis impedissem as suas águas de comunicar.

Mas a água possui esta particularidade: nada sabe dos compartimentos.

Não sabe que deve parar.

Sobe até à altura que as coisas lhe permitem alcançar, procura a menor diferença de nível, exerce a sua pressão contra tudo aquilo que a contém e, se existir alguma passagem, não precisa de a conhecer para a atravessar.

Talvez acontecesse o mesmo com certas perceções ainda sem nome, com certas imagens, com certas lembranças cujo lugar julgamos ter circunscrito e que, durante muito tempo separadas umas das outras, acabam, no entanto, por encontrar entre si uma fissura. Então aquilo que parecia pertencer a várias histórias começa a circular de uma câmara para outra, uma impressão encontra um rosto, um desenho encontra um gesto, um movimento entrevisto outrora regressa naquele que o corpo executa agora, e a arquitetura inteira descobre, com algum atraso, que aquilo que julgava ter contido não permanecera imóvel.

Por enquanto, nada disso acontecera ainda.

Ou nada, pelo menos, que merecesse esse nome.

O casco subia e descia, as máquinas prosseguiam o seu trabalho, a rota permanecia diante da proa e o mar, em redor, continuava o seu imenso exercício de formas… mas algures entre aquilo que era visto e aquilo que não o era, entre aquilo que o cálculo já sabia e aquilo que um corpo começava talvez a sentir sem saber que o sentia, uma diferença ínfima poderia ter surgido, ainda tão ligeira que não exigia qualquer decisão, apenas um pouco mais de atenção.

E talvez seja sempre assim que começa aquilo que, mais tarde, nos parece ter sido anunciado desde há muito… não por um sinal suficientemente grande para ser compreendido, mas por alguma coisa suficientemente pequena para que o mundo possa continuar exatamente como antes.

 

Muito livremente inspirado a partir de

Morgan Robertson, O Naufrágio do Titan
Futility, or the Wreck of the Titan, 1898